cautivoydesarmado

La vida de los otros

2012-01-25T13:41:00.000-08:00

En lo más profundo de la caverna habitan. Han formado y formarán siempre el ejército más despreciable de alimañas. Son las sabandijas peor pagadas de los cuerpos de represión del sistema. Batallón de cotillas, censores, correveidiles, chivatos y acusicas que viven con el ojo pegado en la mirilla, atentos a las oscilaciones de la paja en el ojo ajeno.
Prontos a despojar a los libres de su tranquilidad, a llevadlos ante los más oscuros tribunales, a inculparlos de los pecados más pueriles, a sentenciarlos por ellos de por vida a muerte. Y si tuviesen la oportunidad a hacerlo directamente, a lapidarles, peleándose, como hienas, para tirar la primera piedra.
Vienen de los tiempos más oscuros, de la inquisición. Son
en todas las dictaduras necesarios. Pero también habitan entre nosotros, como una triste rémora de nuestro pasado más oscuro, como carcoma.
Nos venden por una migaja insignificante, por una palmadita en su lomo de canido pulgoso. Acumulan muescas en sus garrotes, cultivan con gula listas negras donde casi todos tenemos cabida, culpables de uno u otro delito.
Malgastan la vida que les han regalado pendientes de la vida de los otros.
Lastrados por éste, el peor de los pecados, jamás tendrán acceso al purgatorio; pero tampoco encontraran acomodo en el infierno, donde son despreciados por no haber obrado. Y restan vagando sin descanso por los márgenes del desprecio, soportando los vientos siberianos que azotan los yermos de la indiferencia, solos en medio de un multitud de ellos, sin tener derecho a una palabra más.

La veracidad de los oráculos

2012-01-23T13:20:00.000-08:00

Deberíamos sorprendernos que, después de tanto andado y con lo que ha llovido, nuestros métodos para pronosticar el devenir no difieran en metodología ni en fiabilidad de los que empleaban los habitantes de la Grecia Clásica. Casi 2.000 años después del cierre del oráculo de Delfos por quiebra técnica, las decisiones más importantes que toman nuestros magnates, gobernantes y mangantes se basan en los designios y predicciones de los nuevos pitonisos.
Eso si, hoy los oráculos se autodenominan centros de estudio, gabinetes de investigación y, sobre todo, agencias de calificación; pero tal y como explica Bernard-Henry Lévy en su artículo los pueriles creyentes de la triple A se dedican a lo mismo: ganar adeptos, ganar cuota de mercado y ganar beneficios para sus accionistas.
Pero, para mantenerse en el negocio, utilizan las mismas estrategias: una cuidadísima puesta en escena sabiamente instrumentada por sus servicios de comunicación con la finallidad de hacernos caer en un estado de hipnosis colectiva que nos lleve a creer como verdades objetivas sus supersticiones mal intencionadas.
Detrás de tanto fasto, olvidamos que el análisis que realizan, y que lleva a perder a la deuda de un país la calificación de triple A o le otorga el sanbenito de bono-basura, sólo hay un simple estudio realizado por una empresa que aplica metodologías oscuras, cargadas de subjetividad y deliberadamente confusas. Hacemos caso a una sociedad privada que tan sólo destina el trabajo
de un par de investigadores durante unas pocas semanas y entrevista a una docena larga de influyentes personas para emitir su veredicto y dilucidar la suerte que nos atañe a todos. Ay va Dios! si lo hiciera yo, que no formo parte de ese tribunal de la Santa Inquisición iluminado por la gracia del señor.
Olvidemos también que estos oráculos no aciertan una ni por casualidad, que no paran de equivocarse, que no han sido capaces de predecir ninguna de las crisis importantes que han sacudido el orbe terrestre en los últimos años. Silenciemos que, algunas de ellas y algunos de sus más reputados videntes, incluso han sido cómplices de vaticinios deliberadamente errados para
beneficio de los amigos de su templo. Y en cambio este tocomocho ha sobrevivido hasta hoy desplumando a estados incautos y generando estragos. Conocido el truco y desvelada la mentira ¿hasta cuándo escucharemos al oráculo y su mal fario?

Distopía con final feliz

2012-01-16T14:11:00.000-08:00

No sé como he llegado a este planeta gobernado por simios, donde los humanos que soñamos con una vida feliz perdimos el habla y estamos sometidos a los grotescos.
En este árido lugar, tan parecido al pequeño país donde creí vivir, se ha perdido el respeto y todos se comportan como lobos, sobre todo, los poderosos, los leguleyos, los mandamases, los electos.
Mientras tanto los que fueron humanos, caminan como zombies, aturdidos por el pánico y el ruido machacón de las proclamas que anuncian que mañana, por real decreto, la situación aún será peor.
Así, valores que, antes de empezar mi singladura espacial, conocí en estas tierras, como la justicia, la equidad…. o la búsqueda de la felicidad han desaparecido del horizonte, para llegar a este sin sentido, donde pocos acumulan más de lo que pueden aprovechar y contemplan divertidos la calamidad en la que se mueven los demás.
A pesar de la continua innovación tecnológica han conseguido que unos pocos afortunados hayan de afrontar jornadas laborales decimonónicas a cambio de salarios misérrimos, mientras que los excluidos, parados de larga duración, malviven en un limbo de economía sumergida en equilibrio
sobre el alambre que los separa del hambre.
Y ninguno de los logotomizados con memoria de pez recuerda lo conseguido tras tan largo camino: Mirándose en el espejo de virtud del modelo de la anciana China han desmantelado el bienestar consolidado para exprimir más al humillado, y los obreros han perdido sus derechos a una jornada limitada, vacaciones, reunión…. para volver a trabajar de sol a sol, desde niños hasta
ancianos, sin provecho ni educación, como animales de carga.
Sin acceso a lujos como la sanidad, la educación, el derecho, la cultura viven recluidos bajo el látigo de los gorilas bien organizados.

Todos menos aquellos que llaman salvajes y viven proscritos en los intersticios descuidados del sistema inapelable. Estos, al otro lado de las alambradas electrificadas, burlando no se sabe como la infalible vigilancia de los simios, han recuperado el habla, se comunican y se reúnen, compartiendo en primer lugar el dolor que les produce la opresión.

Yo no lo veré, pues los macacos han descubierto que pienso y que puedo hablar, y hoy velo mi última noche para al alba ser represaliado. Pero cercana la aurora, sonrío pues sé que sobre esta tierra desesperada, ellos hablan de poner bombas, reventar i revertir el estatus quo, hablan de ser felices, en breve.

2011, Despido improcedente

2011-12-31T09:05:00.001-08:00

¡Se me paso volando! No sabía que este año iba durar tan poco rato.
Y ¡no hay derecho! en tanto trecho que poco he hecho.
Y aún así, como no he tocado suelo y no he perdido el techo, saco pecho.
Y aunque parezca que no dejé títere con cabeza, aún no he roto mi plato.

Habiendo tantas veces errado, no había otra, la derrota la acerté por equivocación
Con esta pinta de arrastrado, nadie un duro por mi hubiese apostado.
Lo que hemos reído, lo que hemos llorado, que me quiten lo bailado.
Y, mire usted, casi sin quererlo, le hemos dado la vuelta al sol toda la tripulación.

Y mientras las canas me pintan, se me pierde la memoria y los huesos me crujen y se quejan,
delego en el alzheimer las selección de los mejores momentos del año y ya no miro más atrás,
que de este carrusel planetario tan animado yo no me bajo y me pido una vuelta más,
que no me quiero perder lo que la suerte nos depare y lo que, por nosotros otros, tejan.

No me puedo permitir perder la comba, ni loco bajarme de esta estructura.
Quien da la vez, que, de enero a diciembre, quiero llegar a final de mes.
Todos los días veinticuatro horas y todas las noches oscuras ¡vaya locura!
Un montón de horas, minutos y segundos para colorear estés donde estés.

Todo el rato voy estar atento a los buenos momentos.
Voy a huir del trabajo como perro que lleva el diablo.
Contándote todos los cuentos, que ni bajo el agua no hablo.
Y en los bares ahogaremos las penas, sordos a los lamentos.

Y me lanzo ya cuesta bajo, haya agua o no en la piscina,
que a la que respiré, suspire, me santigüe, abre y cierre los ojos,
me busquen, te busque, me agarres si antes no te cojo,
y viva a muerte la vida, como única medicina,
este año también,
se me habrá escapado en un santiamén.

Santos e inocentes

2011-12-29T10:04:00.000-08:00

Todos los vencedores son inocentes, no importa el número de cadáveres que lleven su firma, el refinamiento de su crueldad, ni el daño inflingido; porque irremediablemente caerá sobre las víctimas la culpabilidad y el más funesto de los olvidos.
Todos los perros guardianes son fieles y honorables, no importa el número de niños a que hayan cercenado sus manos, a cuantos presos hayan torturado, ni a cuantos inocentes hayan encarcelado; porque sobre sus uniformes caerá la gloria del orden establecido.
Todos los venerables cobardes que aglutinados forman la bienintencionada minoría silenciosa son santos e inocentes, no importa cuantos morirán atropellados mientras ellos miran hacia otro lado; porque su limpia consciencia, su fundamentalismo, su fe absoluta en el bien y el arrepentimiento en el último momento les libra del infierno.
….
Son los niños que mueren desnutridos los culpables de haber nacido; las mujeres maltratadas o objeto de comercio las culpables de su caída; los jóvenes analfabetos sin futuro los culpables de su aciago destino; los viejos desvalidos los culpables de su falta de previsión; las familias famélicas y desahuciadas que se protegen en las grietas bajo los puentes, las culpables de su falta de suerte; los hombres justos represaliados por buscar la justicia y la equidad los culpables de su ingenuidad.
Pues sólo los borregos tienen un lugar en el limbo, porque sólo los perros guardianes tienen derecho a acercarse al borde del cielo, porque sólo los vencedores son merecedores del paraíso en la tierra y la gloria eterna, y para el resto el infierno sobre esta Tierra.

Nadala 2012

2011-12-23T10:41:00.001-08:00

Como viene siendo costumbre, justo antes de que se nos deshilache el año, reservo con celo, a pesar de las prisas que impone esta vertiginosa cuenta atrás, cinco minutos de paz desde donde desearte que se te hagan realidad un montón de parabienes durante el próximo Año Nuevo que está a punto de comenzar.
Rebusco siempre entre todas esas pequeñas cosas que salen gratis, algunos descuidamos y, entre todos, tenemos que recuperar: Paz, amor, solidaridad, alegría y rauxa para encarar los días de crisis que vamos atravesar. Y en especial para este año, con un día más, pero aún así muy recortado, te deseo:
Que la mayoría se vuelva ruidosa.
Que se llenen las plazas de gentes diferentes desde Sol hasta Tahir.
Que revienten carcajadas de todos los colores.
Que bajo los farolillos bailen las hormigas con las cigarras.

Que no se queden parados los brazos cruzados.
Que las preocupaciones no okupen nuestro tiempo.
Que baste el papel para ganar a las tijeras, o dos piedras.
Que sólo nos cuenten cuentos los titiriteros.

Que llueva a gusto café para todos.
Que quien pueda no se quiera salvar sólo.
Que los mercados nos miren a los ojos.
Que sólo escuchemos a los que ven la salida de este túnel.

Que empiece ya que lo público se nos va.
Que sólo nos recorten las desgracias.
Que cambié todo, menos el clima.
Que con lo que nos ha costado llegar, no demos un paso atrás.

Que empleemos la imaginación que nos sobra.
Que se llene el cielo de manos que aplaudan.
Que nos tomemos la vida en serio y nos la juguemos en todo momento.
Que, no les creamos, y hagamos lo que dicen que es imposible.
Que nos busquen y nos amen.

Taxonomía de las horas

2011-12-18T11:31:00.001-08:00

¿Te acuerdas? Fue en aquel bar de Toledo, en el que a la salida, quizás por los caldos, tropecé y caí, donde coincidimos con el Profesor. Y tuvimos la suerte de escuchar a Borges contar como había leído en una antiquísima enciclopedia china una curiosa taxonomía del tiempo. Para el redactor de aquella obra rememorada, las horas se clasifican en: a) las que paso lejos de ti, b) las que nos hurta el sueño, c) las muertas, d) las que esperamos con impaciencia infantil, e) las que pasan junto a ti, f) las que se alargan como sombras en el ocaso, g) las incluidas en la presente clasificación, h) las perdidas, i) las marcadas por relojes de cucú, j) las que las agarres por donde las agarres terminan mal, K) las venideras, l) las que pasaron sin pena ni gloria y m) las que desgastan los viejos de tanto rememorarlas.

El silencio de los borregos

2011-12-09T10:46:00.000-08:00

Aunque oculten la evidencia bajo la alfombra, todos saben (pero no reconocen) que ni los fútiles gobernantes, ni los reputados académicos de las universidades de referencia, ni los gurús de la economía, ni los directivos de Standard & Poor’s tienen la más remota idea de cómo salir de esta crisis. Pero aún así, se empeñan en exprimir una receta que ya ha demostrado de sobra su ineficacia y ha llevado a otros pacientes de la enfermedad, al sufrimiento, y de allí a la ruina.
La amnesia colectiva cubrió los buenos propósitos de refundación del capitalismo desde el mismo momento que, tras la estampida, volvieron a llevar a todas las ovejas al cercado. Y ahora justifican sus despropósitos sobre el apoyo que reciben sus propuestas por parte de la mayoría silenciosa, una multitud capaz de seguir a estos fatalistas hasta el precipicio y más allá, convencidos ante la cansina reiteración de la necesidad del mal menor.
La doctrina del pánico impuesta por los agoreros contadores de desgracias futuras ha puesto a la población en la misma situación del cervatillo sorprendido por las luces de nuestro automóvil: paralizada y temblorosa, abandonada a su suerte, esperando resignada el inminente atropello.
De esta forma, la incauta población, entre susto y muerte, se aviene a aceptar como necesarios recortes en servicios y derechos, incrementos lineales de impuestos no redistributivos (IRPF y IVA), privatización de cultura y la educación, o copago sanitario; sin cuestionar que estas medidas de “esfuerzo colectivo” no sirven para salir del pozo.
Es por tanto necesario cambiar el relato y destronar a los gurús y pastores que, como sólo ven una salida en la contención del gasto, nos conducen al matadero. Es necesario poner al mando de esta estampida de ñus al más optimista, a aquel que confíe en el crecimiento asistido por la inversión, en el euro, en Europa y en el género humano, y que haga oídos sordos a los enterradores y a las aves carroñeras. Sólo el optimismo nos permitirá llegar a las verdes praderas del Serengueti, pues siguiendo al cortejo fúnebre sólo llegaremos al entierro.

Mantener tu puesto en plaza

2011-12-01T13:49:00.000-08:00

Caen por todos lados y te preguntas porqué no abandonar tu puesto en plaza. Si la victoria es imposible, porqué no abandonar la trinchera. Desertar y salvar la piel. Abandonar cualquier esperanza en el ágora y en lo ser humano, y resguardarse en las fronteras privadas de tu propia piel. Cesad tu sísifico esfuerzo por dejar tu granito de arena sobre la duna azotada por los malos vientos. Dejar de meterte en camisas de once varas y camuflarte como un borrego más entre esa minoría silenciosa que sólo se mete en sus asuntos, que defrauda todo lo que puede, que esgrime la ley cuando le beneficia y la mancilla sin reparo cuando le perjudica. Alimentarte de pan y circo. Buscar la satisfacción comprando baratijas brillantes que sólo encandilan a las urracas. Deambular como un zombie castrado con orejeras, que camina por donde tiran las riendas, al ritmo que marca su látigo, moviendo la rueda de su molino.

Pero si la derrota es tan obvia e inminente, ¿qué hacen ellos, los que aún están vivos, peleando con una determinación impensable hasta la muerte en la comuna de París, en la batalla del Ebro, en la casa de la Moneda, en la Plaza Tahin, en los campos de refugiados, en todas las colas que reparten alimentos a los que no tienen con que dar de comer a los suyos? ¿Por qué pelean? ¿Por qué no abandonan su puesto en la trinchera? ¿Esperan ganar a los bárbaros?
Fotografia: Agustí Centelles

Creimos avanzar juntos

2011-11-26T05:31:00.000-08:00

Los únicos culpables somos nosotros. Nuestra ingenuidad. Nos hicimos la ilusión de avanzar hacia un mundo mejor, en bloque. Nos hicimos la idea de erguirnos y caminar para llegar a ser realmente humanos, todos juntos.
Ingenuos, creímos que cuando uno de nosotros, beneficiado por el impulso colectivo y la inercia acumulada por tantas generaciones, obtenía un logro (inventaba el fuego, la imprenta, la electricidad o la penicilina) ganábamos todos.
Ingenuos, supusimos que cuando en algún lugar se reconocía un nuevo derecho (se prohibía la esclavitud, se emancipaba la mujer, se garantizaban los derechos del niño, se reconocían y respetaban las diferencias de las minorías) avanzábamos todos juntos.
Y con esos pasos incipientes e inseguros, nos hicimos la ilusión de avanzar hacía un lugar desconocido, pero mejor y siempre hacia delante. Y, para colmo, nos hicimos la ilusión de que el camino recorrido era firme y el retroceso imposible.
Y es ahora, cuando cesa de sonar la música y acaba un vez más el baile, cuando nos miramos sorprendidos, los unos a los otros, en busca de culpables. Cuando, alzamos la vista y miramos a nuestro alrededor horrorizados, pues no entendemos porque después de tanto camino andado aún nos envuelven las mismas tinieblas, los mismos temores, el mismo hambre.
Y nos damos cuenta que siempre de nuestra insolidaridad sólo se escapan unos pocos.

Ilustración: Michael Kutsche

Mundo mal mutandis

2011-11-19T11:02:00.000-08:00

1.000 veces imaginé, cuando era niño, como sería el mundo cuando fuese mayor. Pero nunca me imaginé, de crío, tan mayor como ahora soy. En aquellos días me vi regresando de Marte por navidad, viviendo en el fondo del mar, dotado de implantes ciborgs donde acumulaba todo el conocimiento del mundo, tomando el vermú en paz con seres de otras galaxias, servido por androides educados y predispuestos, o curando enfermedades que diezmaban la población, y siempre, siempre sin necesidad de trabajar.

Ahora en cambio, si intento imaginar el mundo otros 40 años más tarde, arrincono la ciencia-ficción bajo preocupaciones mucho más probables. Y temo que la temperatura del planeta haya derretido los polos, se hayan ahogado los osos y inundado las bellas ciudades costeras como la que yo habito, veo un mundo devastado por una tercera guerra mundial, o temo un mundo superpoblado donde un 10% de la población viva como maharajás mientras el resto deambula hambriento por los campos de refugiados, o veo gente haciendo trabajos fácilmente mecanizables por salarios de miseria.

Pero todos mis temores y funestas profecías, un día como hoy, no importan. ¿Quién puede temer a lo que pase de aquí a 40 años, cuando hoy el pánico ya me ha alcanzado? Hoy que nuevamente han ridiculizado la democracia. Hoy que estoy seguro que en mi casa gobernaran los mercados. Hoy que empuñaran con rabia las tijeras y empezaran a avanzar los recortes, tijeretando todos los derechos que en los últimos 40 años habíamos levantado. Hoy reducirán los impuestos a los 4 más ricos y nos cercenaran la cultura, la educación, los servicios sociales, la sanidad. Hoy no dan ganas de mirar al futuro. Hoy sé que jamás ningún androide me servirá un martini removido y no sacudido mediante hablo de poesía con un alienígena nacido en Alfacentauro

Yo también deseé ser Apache

2011-11-12T10:14:00.000-08:00

Como Kafka, quizás como todos, yo también de niño deseé ser apache.
Siempre alerta, cabalgando veloz, a través del viento,
estremeciendo la tierra temblorosa bajo los cascos de mi caballo,
a pecho descubierto detrás de la caza,
desbocado, acelerando mi montura sin espuelas,
con los brazos en el aire, empuñando arco y flechas,
dirigiendo mi rumbo sin usar las riendas,
atravesando la pradera sin encontrar resistencia a mi hombría,
probándome cada día.

Quizás mi problema estribe en que todavía hoy,
cuando ya hace tiempo que he superado los cuarenta,
haya días que sigo deseando ser apache,
a pesar de conocer su triste destino:
Velar las armas mientras suenan los tambores de guerra,
danzar hasta la embriaguez para evitar el miedo,
pintar mi piel y la de mi montura,
despedirme de los míos al final de mi aldea,
lanzarme con la cabeza henchida de soberbia y a pecho descubierto,
armado únicamente con mis flechas,
contra el poderoso, inculto y ciego invasor,
que impide que mi familia siga viviendo en comunión con la pradera.

Gritar al viento,
parecer fiero un instante,
perecer salvaje.

Deseo ser apache mientras signifique enemigo para el invasor,
apache que elige perecer antes que morir varado en la reserva.

Parafraseando Deseo de ser piel roja de Franz Kafka y de Morey, ilustracion de Fritz Scholder

¡Que llueva, que llueva¡

2011-11-05T12:18:00.000-07:00

¡Que llueva, que llueva¡
Platón en su cueva,
el tren de cercanías se vara en la estación,
por la riera baja navegando un camión,
las ratas callejeras juegan y nadan croll.
¡Que si! ¡Que no!
que caiga un chaparrón,
que lave la cara a la calles
y se lleve la contaminación,
que riegue los campos y los valles
y que nazca el champiñon,
que rompa los cristales
de la corrupción.

¡Que llueva, que llueva¡
Platón en su cueva,
se cae de nuevo la línea de alta tensión,
la ciudad se oscurece bajo el apagón,
enmudecen las mentiras de la televisión.
¡Que si! ¡Que no!
que caiga un chaparrón,
que sólo se escuche los sonidos
de la lluvia en el canalón,
que silencie los gruñidos,
de nuestro viejo colchón,
ahogando los gemidos,
que me arranca tu achuchón

Señaladles, apresadles

2011-10-31T12:25:00.000-07:00

Digan lo que digan y las veces que lo digan las marionetas mal pagadas de los que cortan el bacalao, esta crisis no ha sido provocada por los peatones de la tierra, ni por su desmesurada afición al consumo a crédito, ni mucho menos por los ciudadanos de a píe y sus fundadas exigencias a favor de unos servicios públicos cada vez más desarrollados; pues el increíble aumento del PIB y de la productividad de los últimos años justifican sus modestas demandas.
Lo tapen como lo tapen y debajo de las capas de mentiras que inventen los peleles a sueldo de los reyes del mambo, la crisis ha sido provocada por los comportamientos delictivos de los directores de la banca internacional y los gestores de fondos de inversión, en colaboración con las agencias de raitin, y auspiciados por los reguladores de sistema económico, es decir, los directores de los bancos centrales, el FMI y el Banco Mundial.
Su voracidad les ha llevado a superar el normal y continuo goteo de capital que siempre ha fluido desde los pobres hacia los ricos, el trasvase de capital desde los humildes ahorradores hacia los poderosos capitalistas, siguiendo la dinámica de los vasos comunicantes que mantiene engrasado este sistema capitalista que requiere exprimir a unos para mantener la máquina en movimiento.
Pero su ambición desmesurada les ha llevado a agujerar la quilla de la nave que nos mantiene a flote por debajo de su línea de flotación: la seguridad de los depósitos bancarios, la credibilidad de las cédulas hipotecarias y la solidez de la deuda pública.
Los gestores de la banca, en cuanto han alcanzado la talla XXXL que les garantizaba el riesgo sistémico, se han jugado a la ruleta de la especulación un dinero que no era suyo (sino de los depositarios y fondistas), han empaquetado pura basura junto a hipotecas llenando el sistema de billetes falsos, y han apostado contra los estados más débiles con la intención de forzar el cobro de intereses altos por el dinero invertido con el dinero prestado por los estados casi gratis. Y ¿ahora nos extrañamos que en las cajas fuertes de las entidades financieras no haya un solo euro? ¿ahora imponen los mismos que han vaciado las arcas la urgente necesidad de refinanciar la banca con el sudor exprimido a los peatones que verán desaparecer sus derechos tan costosamente labrados?
No sé si es necesaria la recapitalización de los grandes bancos o la nacionalización de todos aquellos que requieran de fondos públicos. Lo que nadie puede dudar es de la necesidad de llevar ante los tribunales a los gestores que han vaciado los bancos, se han enriquecido ilegalmente y han provocado todo el dolor que conlleva esta crisis.
Señaladles, perseguidles, apresadles y encarceladles. Que no quede ninguno riéndose de nosotros.

Resistentes (Elogio a los viejos)

2011-10-26T14:28:00.000-07:00

Avanzan decididos y tenaces en precario equilibrio por un fino alambre sobre el abismo, esquivando los golpes de la desmemoria y la artrosis.
Como incansables resistentes se levantan cada día, se acicalan, descienden el Annapurna de las escaleras que les alejan del resto y salen a la calle sobre sus zapatillas de felpa a comprar el pan, el diario y cuatro cosas más, haciendo economía de guerra sobre pensiones exiguas que nos deberían avergonzar.
En su avance incesante recopilan pequeños diálogos en las paradas del mercado, pasan en el parque revista a los miembros de su quinta, canturrean una vieja coplilla mientras lanzan sobre el enemigo el obús de la petanca, guardan caramelos en los bolsillos para los chiquillos, se hacen con una flor que regalar a su amada y, en las ocasiones, se marcan un bolero con un arte que para mi quiero.
Caminan encorvados y con paso corto, pero con la mirada altiva, conscientes del combate desigual que enfrentan cada día.
Recuerdan quienes fueron, lo flexibles que fueron sus cuerpos y no volverán a ser, las proezas que consiguieron en un mundo mucho más terrible que este que gira para nosotros ahora. Pero ya no nos cuentan todas las batallas ganadas, ni todas las guerras perdidas. No nos echan a la cara la sangre que vieron derramar por todas las cosas que no sabemos defender, que nos dejamos prender.
Rememoran los oficios vestidos, los países calzados, los nombres utilizados para escapar del hambre, de la tiranía, de la falta de esperanza. Sospesan todo lo andado y todo lo bailado y nos perdonan con orgullo las miradas conmiserativas que les dedicamos.
Y ya de vuelta, cuando apagan el televisor y dejan sobre la mesilla de noche las gafas para su vista cansada, anochecen satisfechos de su nueva victoria. No le temen a la muerte y, si la temen, se tragan su miedo.
Quiero llegar a su edad como ellos y mucho me temo que no puedo.

Temps de moniatos

2011-10-23T11:50:00.000-07:00

Ja són aquí els primers matins freds, el despertar balb sota la grisor dels dies de tardor mullats en un txirimiri cansí cansat. I mentre que els boletaires esbojarrats matinen i els supers fan trontollar els camins que arriben a ciutat, jo obro ells ulls gairebé a mig matí per deixar escapar un somriure agraït:
És tan rebó trobar-te aquí! tenir on arrasar-me d’aquest fred sobtat. En mig de la peresa ben guanyada del diumenge pel matí, apropar-me a tu, trobar-te calenta i taronja com la carn dels moniatos, dolça i amb escletxes meloses com una magrana d’on de seguida que la prem manen sucs untosos i dolços. Tova només a les meves enbrencides, però ferma per subjectar-me i no deixar-me caure, abans de temps, en el meu abisme. Àgil per conduir el meu gaudi per les fulles caigudes de la teva resistència, a poc a poc, com el descens de les gotes de pluja dibuixant enigmàtiques escriptures als vidres de les teves finestres; salvatge com l’ulular de les aus nocturnes, inapel·lable com la força de les ones del mar ara que bufa la tramuntana. Fins que en fonc a la teva cova ferotge, amb ganes de plantar dins teu alguna cosa que esclati la primavera vinent.

Las cosas

2011-10-19T14:10:00.000-07:00

Otras veces, no podían más. Querían pelear y vencer. Querían luchar, conquistar su felicidad. Pero ¿cómo luchar? ¿Contra quién? ¿Contra qué? Vivían en un mundo extraño y tornasolado, el universo brillante de la civilización mercantil, las prisiones de la abundancia, las trampas fascinantes de la dicha.
¿Dónde estaban los peligros? ¿dónde estaban las amenazas? Millones de hombres lucharon antaño, e incluso luchaban aún, por pan. Jérôme y Sylvie no creían que se pudiera luchar por divanes Cherterfield. Pero, no obstante, hubiera sido la consigna que los habría movilizado más fácilmente. Pensaban que nada los concernía en los programas, en los planes: no las jubilaciones anticipadas, las vacaciones alargadas, los almuerzos gratuitos, las semanas de treinta horas. Querían la superabundancia; soñaban con platinas Clement, con playas desiertas para ellos solos, con viajes alrededor del mundo, con grandes hoteles.
El enemigo era invisible. O, mejor dicho, estaba en ellos, los había podrido, gangrenado, destrozado. Eran los que pagan el pato. Criaturas dóciles, fieles reflejos del mundo que se mofaba de ellas. Estaban hundidos hasta el cuello en una tarta de la que sólo obtendrían las migajas.
(Lo querían todo y ahora. Querían ser amados y admirados sin causa justificada. Ganar dinero a cabazos sin merito alguno, sólo porque sabían lo que querían y se creían merecedores de todo)
Pero entre estos sueños demasiado grandes, a los que se entregaban con una complacencia extraña, y la nulidad de sus acciones reales no se insertaba ningún proyecto racional, que hubiera conciliado las necesidades objetivas y sus posibilidades financieras.
Los paralizaba la inmensidad de sus deseos.
Desordenando a George Perec en Las Cosas, 1965

La pobresa sobtada

2011-10-10T13:00:00.000-07:00

El pobre de solemnitat està acostumat des de la més tendra infància a la misèria i les tribulacions que aquesta comporta. I malgrat que sempre es veu arrastrant esperances famèliques i la il·lusió de que en els propers cinc minuts mudarà la seva sort, finalitzaran els seus patiments i veurà la llum, té la pell dura, coirada i feta als cops i no es sobte cada vegada que la vida demostra que les coses encara poden anar de mal a pitjor. És potser per la seva obstinació a mantenir-se dret a pesar del xàfec més intens o a la seva capacitat per somriure cada vegada que escampa durant cinc minuts, que aquest pobre de naixement no da llàstima, sinó molèstia, tírria o en el pitjor dels casos fàstic.
En canvi és la pobresa sobtada la que ens commou i mou la nostra solidaritat, perquè entenem fàcilment que és el nou pobre el que pateix de sol a sol. Tothom sabem amb la rapidesa amb que ens acostumen a lo bo i com la nostra butxaca devora els augments de sou; així que podem comprendre fàcilment el patiment de la persona benestant que de cop i volta veu desaparèixer el dret a gaudir de les comoditats. Lacerant és el dolor que provoca veure com l’ingrés mensual que arriba a la nostra llar passa de cop i volta de més de 6.000 euros a un subsidi submileurista o si més no amb les rendes que ens pot donar un negoci a mig gas.
És aquesta pobresa sobtada la que més temem, perquè és la que ens pot afectar a tots, a l’arquitecte curós, a l’emprenedor ambiciós, a l’innocent divorciat, al transeünt accidentat, al comerciant despistat. I en solidaritzem amb la seva angoixa quan ha de treure als seus nens dels col·legis privats, quan ha de renunciar a les seves vacances de club, a pujar a esquiar, o a l’assegurança mèdica privada per conèixer per primera vegada les cues del CAP.
En canvi, encara no podem fer costat al pobre de solemnitat quan s’angoixa feixuga e innecessariament davant la possibilitat d’una sanitat a copagament, una educació pública no totalment gratuïta, o uns criteris més restrictius en la concessió de les rendes mínimes d’inserció. Tot ens arribarà.

La levedad de la vara de medir

2011-10-02T13:53:00.000-07:00

Sin contar, necesariamente, con los increíbles avances de la ciencia médica, sin la mediación de vacuna alguna nos hemos vuelto inmunes al dolor ajeno gracias a la combinación de dos procesos complementarios: el descenso del nivel de empatía en vena y el incremento del egocentrismo subcutáneo. Con la excusa de ir siempre corriendo de un lado a otro, ahogados, y sin tiempo para hacer nadie sabe qué, no escuchamos a los otros y mucho menos los socorremos. Pero la enfermedad es aún mucho peor: ni tan siquiera cuidamos a los nuestros, ni regamos nuestros huertos.
Las costras que protegen nuestra fina piel reduce el número de amigos en función de su utilidad: más cuando requerimos más compañía y más soporte contra la voracidad del aburrimiento; menos cuando nuestra felicidad o nuestro éxito nos permite prescindir de lo superfluo.
Así los amigos (los próximos) que tenemos son sólo los que requerimos: más para una mudanza, menos para los tiempos de bonanza. Más para acudir a sus fiestas y banquetes, menos para albergarlos en nuestros estrechos refugios. Más para requerir de sus atenciones y su comprensión ante nuestras preocupaciones, menos para mimarlos durante sus aburridas y reiteradas depresiones.
Porque hemos aprendido del movimiento planetario de rotación, que en nuestras relaciones todo debe girar en torno a nuestro yo. Son nuestros problemas los protagonistas, los que requieren de oídos atentos, hombros prestos a ser humedecidos, pañuelos atentos, palmaditas en los hombros y consuelo. Son nuestras ganas de asueto las que requieren zapatos de tacón, pasos de bailes, palmas, chistes y requiebros.
Pero no recordamos nuestras obligaciones como centinelas, descuidamos nuestra ronda y se corrompen nuestras aguas olvidadas. Y en caso de tener que contar con otra baja, no importa, la culpa siempre será de ellos.
Descuidados de nuestras responsabilidades para con la fina pero precisa física gravitatoria que mantiene la alineación perpetua y perfecta de los planetas, en un débil equilibrio que impide que se salgan de sus casillas; caminamos renegando de los males injustificados que caén sobre nosotros cada mañana cuando leemos el horóscopo.
Imagen: Dimitri Maksikov

Xàfec

2011-09-21T13:58:00.000-07:00

Tanta calor i tanta pols pegada a la pell suada dels carrers. Tanta xafogor ara que els nens van escola i ja no toca. Les platges obertes encara mentre estem nosaltres aquí, tancats a les feines. Aquest estiu que no acaba i ens obliga allargar les nits a les terrasses dels bars, bevent ingenus, com si encara tinguessin cap motiu per brindar, ara que l’estiu marxa i la tardor bé carregada de negror.
I de sobte un xàfec de realitat. Com un llamp, l’aiguat violent se’n dur tot record de l’estiu, posant fi a la llum mandrosa de les tardes relaxades.
Marxen plorant els nens a escola sota la pluja. Se’n duen les aigües vorera avall les nostres il·lusions altra volta malament aparcades a la riera. I se’ns neguen els ulls, conscients de que s’acaba l’estiu, deixant pas als dies i les persones grises.
I caminem moixos, les mans a les butxaques, el pas tremolós, la mirada perduda. Vençuts perquè ja no ens recordem on es guarda cada dia 21 de setembre l’estiu. Sense esma per afrontar els dies freds i curts que venen sense esperança de joia, perquè ja fa massa temps que desatenem les senyals del nostre cor bullent que, en un llenguatge atàvic, batec a batec, ens xiuxiueja que l’estiu mai té fi, que l’estiu habita aquí.

Ciego egoísmo

2011-09-17T10:57:00.000-07:00

Desde nuestro egoísmo, que es el único lugar desde donde automáticamente actuamos y tomamos decisiones, sin tomarnos el cuidado de meditar su impacto en nuestro entorno, su huella ambiental o los daños colaterales en la población civil que nos rodea, todo parece fácil y poco separa nuestro modo de hacer del que usara el hombre primitivo, que se desenvolvía en una selva sin preceptos morales, ni sombra de justicia, equidad, respeto o empatía, sólo apetitos.
Nuestro egoísmo nos empujaría a vivir como en nuestros sueños, dónde somos absolutos soberanos, todo es posible, nadie sale herido y no hay repercusiones. O como en las series de dibujos animados, donde el daño generado en una escena no deja huella para la siguiente corrediza.
Los tiempos nos empujan a acomodarnos en un egoísmo postadolescente, una evasión constante. Queremos mantenernos siempre alejados de las responsabilidades, de las decisiones ponderadas, de la valoración de los impactos de cada uno de nuestros pasos. Y aún conscientes de que no es posible, siempre que podemos lo evitamos: que decidan los demás.
Los medios nos facilitan un lugar para nuestro egoísmo postadolescente: las redes sociales, las webs nos permiten transmutarnos en avatares vacíos a quien nadie puede pedir responsabilidades, sobre los que no se puede abrir una causa legal. Y nuestra cobardía puede esconderse en un número creciente de heterónimos, o simplemente llenar parcelas de aburrimiento en un tráfico poco ético de Sims.
Difícil valoración de un trastorno, que no conduce a ninguna parte: una vida para enanos.
Ilustración: Javier Tejero

Propicio precipicio

2011-09-12T14:11:00.000-07:00

¿Qué se esconde en la cara oculta de la verdad vociferada por los medios de comunicación? ¿Quién está en riesgo? ¿Quién con el agua al cuello? ¿A quién hay que rescatar? ¿Quién estiró más el brazo que la manga? ¿Quién gastó lo que no tenía? Muchas incógnitas bailando en el aire y nadie interesado en despejar la equis.
¿Quién ganó con la burbuja inmobiliaria? ¿Quién se lleno los bolsillos con la especulación financiera? ¿Quién gana ahora en tiempos de aguas revueltas? No son los mismos organismos inmutables.
¿Quién vigila? ¿A quién vigila?
¿A qué se dedican todos los burócratas que calientan las sillas de los cargos oficiales? ¿Dónde miran para no ver nada? Su ombligo les hipnotiza y les hace creer que no son responsables.
¿La justicia es ciega o cómplice? ¿Desconocen los juzgados lo que es un delito? ¿No se exigen responsabilidades a quien ha robado más allá de nuestro dinero, nuestro futuro?
Todos y cada uno de los miembros electos de los parlamentos otrora dichos democráticos, ¿pueden mirarse a la cara y no escupirse?, pues, como los miembros de la iglesia no creen en la existencia de Dios, ellos conocen la hipertrofia de la parodia de su barato teatro. ¿Servidores del pueblo, salvadores de la patria? Sólo les mueve su ego, sólo defienden las oscuras manos que financian sus partidos partidarios.
¡Que asco!
¿A quién beneficia este propicio precipicio? ¿Quién se hará de oro malvendiendo el Partenon, la educación publica, el estado del bienestar o Europa? ¿Qué demente fanático piensa que un capitalismo chineizado y mafioso le generará más beneficios?
¡Caigan los Mamuts primero! Juguémonos un órdago a la grande. Dejemos caer a los bancos alemanes simplemente para saber quien gana.

Descanso vacacional

2011-09-07T10:37:00.000-07:00

Escapismo. Ingenua huída temporal de la rutina. Elegido y buscado trastorno de la personalidad. Amnesia selectiva sobre los compromisos y las responsabilidades. Pelotazo hacia delante.
Consciente olvido de los días pasados y construido descuido del futuro. Suspensión temporal del yo de los días laborables. Infantil concepción del mundo como un lugar por el que caminar sin recibir heridas. Paréntesis uterino de felicidad. Pelotazo hacia delante.
Días de verano, arena blancas en las playas vírgenes de las ciudades turísticas, siestas sin final señalado, países exóticos de nuestro mundo interior, tiempo para leer hasta el aburrimiento, guiños en los chiringuitos, jugar como niños, bailar como locos.
Levitar en el tiempo ajeno a las noticias de los diarios, impermeable al desaliento. Toma de tierra, recarga de las baterías, corte, lavado y peinado de las neuronas. Descarga y vaciado de los depósitos grises.
Y el sol bronceando nuestro cuerpo desnudo en una soledad interior tanto tiempo anhelada, lalala...

Ilustración: Viejo desnudo al sol de Ramón de Errazu

Ale, Ale, Alegría!

2011-08-05T09:46:00.000-07:00

Como no me va a gustar lo poquito de vida que nos dan todos los días para mojar con el pan,
si soy de los que chupan las cabezas de los buenos momentos y se lamen los dedos untados en las risas de los viejos.
Como no me voy admirar de los paisajes, los paisanos y las sorpresas impensables que pasan a cada rato, dando una vuelta más en este carrusel planetario:
cascabeles, panderetas, palmas, palmas, que se acaba la brisa de tu falda.

Y de tanto en tanto echo el freno madaleno y enciendo el ventilador pues me muero de calor.
Se decreta paellita, cascarillas, cervecitas y helado de sandia;
para escuchar atentamente las anécdotas que viven mis coleguillas,
y a luego en la sobremesa, un ratito de filosofía, cabalgando fieramente sobre las tumbonas:
Salpicaduras, chapuzones, agua fría lamiéndote los colores, al sol saliéndole los rubores.

Y ahora que revienta el verano aparto un rato las preocupaciones y aparco las reclamaciones,
detengo la rotación de la Tierra, se para el cosmos: esta es la siesta.
Aprovecho para leerte, mientras tu me dibujas con tus pasteles,
cuatro cuentos hilvanados que todavía no he pensado,
y no sé como, pero siempre nos escapamos de la crisis cuando me cuelo en tu regazo:
Griterío, algarabía, carcajadas y cosquillitas, que corren los niños jugando al pilla-pilla.

Ilustración: Murakami

El lado oscuro de lo bueno

2011-08-03T10:48:00.000-07:00

Todas las cosas oscuras son claras, diáfanas y no tienen curvas.
Por ejemplo… el infierno incendiado es infinito, eterno, sin salida, con normas claras y sin remisión;
y… el mal no busca justificaciones, ni comprensión, es un atajo hacia el fin buscado que no se para a pensar en los desastres que genera en el camino.
Difícilmente podemos decir lo mismo de las cosas buenas, sobre todo, de aquellas hacia las que nos aboca la publicidad.
Por ejemplo… nuestro bienestar suele estar construido sobre el engaño a los demás o sobre la explotación de los distantes.
… nuestra amado país tan pequeño se aísla del mundo tras férreas alambradas, excluyendo de su paraíso a los hambrientos y negándoles los bellos cuerpos legales que a nosotros nos protegen, temerosos de que no haya para todos.
… nuestra libertad se erige sobre el sometimiento de otros o sobre el abandono del cuidado de los nuestros, pues sólo los egoístas pueden disfrutar del tiempo, realmente libres.
… nuestra satisfacción se basa en el consumo de bienes que no alcanzan los demás, en el uso de individuos ingenuos que creen que les regalamos altruistamente nuestro tiempo, cuando vampirizamos su vida en nuestro propio benefició.
… nuestro éxito conlleva el fracaso de los otros, no mirar hacia nuestro alrededor y olvidar que los perdedores no verán el paisaje que nosotros disfrutamos, malviviendo a ras del suelo.
... y nuestra alegría sólo se mantiene gracias a las orejeras que nos calzamos, a pequeños vicios inconfesables y a un total olvido de nuestro alrededor.
Todas las cosas buenas que perseguimos son oscuras y están llenas de recovecos y tinieblas que por instinto de supervivencia olvidamos, seguramente porque se consiguen a costa de los demás.
Aún así, en mi caminar cuidadoso, intento minimizar mi huella, desear cosas mínimas, disfrutar de cosas gratis al alcance de todos, no sacar los codos, tender la mano y pisar de puntillas.

Consciencia de clase

2011-07-31T02:57:00.001-07:00

Como el perro, que nacido entre el rebaño, se cree una oveja más y se juega la piel ante los lobos para defender a su adoptada familia, muchos seres se creen, equivocadamente, personas humanas, siendo como son simples bóvidos esclavizados: vacas sometidas a la dictadura de las ordeñadoras automáticas conectadas a un sistema del todo ajeno a su condición.
Pero un día estas vacas despertaran de su ilusión y abandonaran su cueva, donde las sombras deformadas de la realidad les mantienen en la ilusa creencia de una justicia imparcial y una democracia imposible de mejorar.
Un día, que cada vez está más próximo, pues es ahora, en temporada de vacas flacas, cuando los tirones sobre sus ubres son más intensos, la explotación ganadera más avariciosa y se decretan hambrunas a expensas del futuro de sus terneros, cuando la paciencia de los placidos puede agotarse. En estas circunstancias, no es de extrañar que el animal se despierte y muuUja.
Y aunque los dueños de la ganadería han dibujado estrategias para mantener a los bóvidos en la inopia o atenazados por el temor de que cualquier cambio será siempre para peor, más cornadas da el hambre. Así que no es de extrañar que en los corrales se preparen Sanfermines y las placidas vacas lecheras ahítas de mala leche se transformen en toros de lidia y embistan contra los hombres que las devoran.
Simplemente es necesario sacudirse las orejeras para poder ver que aquellos que nos susurran cuentos chinos no son, digan lo que digan, de nuestra especie, y que para ellos sólo somos carbón que alimenta sus calderas. Embiste y cornea.

Apalancamiento

2011-07-24T10:20:00.000-07:00

Como en una historia de la baja edad media, sobre una tierra agotada y unas masas famélicas, desesperadas y confusas se abalanzan unos señores feudales malvados de la orden de los Mercados, exigiendo un diezmo aún más grande, imponiendo derechos de pernada, exprimiendo las últimas monedas de los plebeyos para rellenar sus repletos graneros. Y ante estos malvados globales, los gobernantes locales, actuando como aleccionadas marionetas, no se resisten e imponen medidas cada vez más crueles a sus súbditos para evitar perder sus prebendas, mientras el hambre y la desesperación van adueñándose de cada vez más barrios hasta que despierte, sin remedio, la revuelta.
Los señores nos reclaman un dinero que nunca existió, que nos prestaron pero que nunca tuvieron, porque a diferencia de los peatones a los que sólo nos dejan gastar el dinero que ganamos con el sudor de nuestra frente, a los banqueros les es permitido multiplicar los panes y los peces. Es el apalancamiento. Cualquier banco puede no sólo prestar el dinero que tiene en depósito de sus clientes, sino al menos diez veces más de un dinero inexistente y cobrar intereses por esa nada. Aplicando esta ley del embudo, todos los bancos en su conjunto pueden prestar este dinero que no tienen a nuestros países comprando su deuda soberana, a un tipo de interés que ellos manejan, a través de la santa trinidad de las agencias de calificación Moodys, Standard&Poors y Fitch, y que se desviven en incrementar para ganar más y más. Les permitimos que nos presten lo que no tienen y que nos cobren por el préstamo lo que ellos deciden.
Pero el colmo de males es cuando, de los bolsillos de todos los mortales se dan grandes fondos de rescate para salvar a los bancos (reduciendo la capacidad del Estado para mantener el bienestar y la protección social) y estos los dedican a la compra de deuda soberana, e imponen a los estados condiciones draconianas para la emisión de esta deuda, mordiendo la mano que les vino a salvar del abismo.
Pero nadie hace nada. Pues los señores feudales dominan férreamente las hordas de sus tres ejércitos salvajes y criminales que imponen este cruento destino e impiden cualquier alternativa. Asi, las fuerzas de represión de los estados evitarán, aplicando al menos la fuerza física necesaria, la rebelión de los peatones pagadores de impuestos; las fuerzas de represión de la imaginación, compuesta de miles de expertos y catedráticos a sueldo, repetirán machaconamente las mismas mentiras hasta que la plebe crea que no queda otra salida que haber pedido muerte; y los sátrapas locales, envestidos de democracia, nos mentirán sin vergüenza como vendedores de crecepelos, consiguiendo que los elijamos para hacer unas cosas y haciendo las contrarias, imponiéndonos la ingesta de su aceite de ricino como solución de sus males.

Meteliteratura

2011-07-16T04:45:00.000-07:00

Dediqué todo el año 2008 a Bohumil Habral, que, de tanto en tanto, le diese el salto lanzándome al regazo de Ítalo Calvino no puede considerarse una infidelidad, pues mi historia con el maestro italiano venía arrastrándose desde cuando en mi pubertad lo descubrí de la mano del simple de Marcovaldo; así que recaer y dejarme seducir por una de sus breves y ya conocidas historias, era como recurrir al sexo cómodo y seguro que ofrecen los exmaridos si los llamas por teléfono con cualquier peregrina escusa.
Pero seamos francos, mi dedicación a la literatura checa, en concreto a la obra del autor borrachín y con tendencias suicidas de Brno sólo se debía a mi rotundo fracaso sentimental o, más explícitamente, a la facilidad con que X me tiro abandonado como una colilla en una cuneta después de una relación de 96 meses. Admitámoslo, la técnica del avestruz me había enclaustrado en la literatura hasta una tarde de finales de noviembre en que viajando en un autobús de la línea 22 escondido entre las renglones de Una soledad demasiado ruidosa me llamó la atención la conversación que una joven mantenía por su teléfono móvil.
La joven de moño alto y altivo un poco descompuesto por el ajetreo de la jornada laboral encajaba perfectamente en el estereotipo de profesora de música de colegio religioso. En cambio, la conversación que mantenía y, aparentemente, guiaba alguien al otro lado del inalámbrico parecía según todos los indicios encuadrase en el género libidinoso, más exactamente, en alguna de las variantes de los juegos que frecuentan los adictos a la dominación.
Así que perdí el hilo del relato que me contaba Hrabal y pegué mi oído allí donde no me llamaban. Al cabo de pocos minutos me dí cuenta (o quise darme cuenta) de que al otro lado de la línea no había nadie, que la conversación era fingida, lanzada al vacío como una llamado de auxilio.
No te extrañara, que decidiese descender con ella en su parada como si obedeciese a un resorte, aunque me cogiese a trasmano de mi destino, y que la abordase antes de llegar a la primera esquina con ninguna intención premeditada, pero seguramente con mayores esperanzas.
Durante los siguientes meses el libro de Habral quedó abandonado sobre su mesilla despanzurrado, amenazando descuadernarse y no revisité ni una sola vez a Calvino. Falta de tiempo.
Necesité unos meses para acostumbrarme a deshacer aquel moño tan bien hecho, para liberarme de nuestra carrera en búsqueda de la perfección en diferentes variantes técnicas del spanking y volver a recuperar nuevos paréntesis para acabar aquel libro de Habral abandonado a su suerte y encontrar en los experimentos de Fernández Mallo una literatura más adaptada a los cortos espacios de asueto que ella me permite entre llamada y llamada desde su iPhone.

Miércoles mercado

2011-07-11T14:01:00.000-07:00

Y mira lo que me han dicho en la lechería de la Boquería,
me han dicho que me comprarías lo que yo vendía,
y me he quedado prendado de tu risa, prenda.
Me ha contao la señora que vende el bacalao,
que no me achique que soy un chaval bien salao,
que tengo que tener más confianza en mis jugadas por tu banda
y tirar más veces contra tu portería.

Y mira lo que me han dicho esta tarde en la Boquería,
que ya sabes que cuando empiezan con una habladuría,
nadie puede frenar de tanta lengua tanta energía,
que en todos los puestos saben de estrategia y de artillería.
El de los despojos me ha comentao que el que te sigue te consigue,
que no me apoque que soy muy payaso y no me hago pesao.

Y mira lo que me han dicho en la frutería de la Boquería,
que las pescadillas que bailan como tu no tienen espinas,
pero que se escapan de las manos si te descuidas como las anguilas.
Y ya no me ha quedao más remedio, tras tanto consejo y palabrería,
si es que quiero volver a comprar antojos en la pastelería,
que apretarme los pantalones, comprarte estos claveles rojos
y venir a cantarte a tu portería esta descarada bulería.
Así que no me des calabazas niña que se ha acabao la lejía en la droguería.

Ilustración: Gossip Norman Rockwell

La teoría de la filtración

2011-07-10T13:32:00.000-07:00

La idea de que cualquier cosa que haga aumentar los beneficios empresariales es buena para la economía se impone a golpe del yunque que imponen los medios de comunicación, los think tanks y los partidos políticos de derecha e incluso socialdemócratas.
La idea machacona que se repite constantemente es: la regulación siempre es mala, lo que es bueno para los banqueros es bueno para la economías, las reducciones de impuestos son el elixir universal.
Durante los dos últimos años, los beneficios se han disparado, mientras que el paro ha seguido siendo desastrosamente elevado. ¿Por qué iba a creerse nadie que entregar aún más dinero a las empresas, sin límites ni requisitos, conduciría a una creación de empleo más rápida? ¿Cómo puede alguien imaginar que la falta de capital empresarial es lo que está frenando la recuperación ahora mismo?
La derecha afirma que las empresas no son capaces de invertir debido a la incertidumbre política. Eso es falso. La verdadera razón por la que las empresas acumulan capital inactivo es la falta de demanda de los consumidores.
Las grandes empresas ya tienen el dinero que necesitan para expandirse; lo que falta es un motivo para expandirse, al estar los consumidores contra las cuerdas y el Gobierno recortando drásticamente el gasto.
Lo que necesita nuestra economía es que el Gobierno genere empleo directamente y que se aligere el peso de las deudas hipotecarias de los consumidores sometidos a presión. Lo que no necesita en absoluto es que se transfieran miles de millones de dólares a unas grandes empresas que no tienen intención de contratar a nadie salvo a más integrantes de los grupos de presión.
La impostura que se esconde tras el ruido continuo del yunque es un objetivo no explícito: el deseo de desmontar y llevar el desastre a la economía del bienestar. La teoría de la filtración, una vez descubierto el trilero, hace agua.
Estracto manípulado del artículo de Paul Krugman El timo del Capital empresarial aparecido en El País 10/07/2011

En los bolsillos...

2011-07-06T10:05:00.000-07:00

Las llaves de casa, un teléfono móvil de cuando iban a cuerda, un pañuelo sudado a consecuencia de este soleado día de verano, un par de canicas de colores que mudo de bolsillo en bolsillo desde que tenía diez años, la cartera encogida e introspectiva llena de tarjetas: de visita, de identidad, de débito y de crédito, de la sanidad pública, de la red de bibliotecas y la T-10, la llave informática de la astronave que compramos en los encantes viejos y aún tenemos que reparar, las llaves de tu casa que una vez me dejaste con la excusa de regarte unas plantas que resultaron ser de plástico y que no te pienso devolver jamás; un borrisol formado por el polvo del camino ya recorrido, la memoria usb que llevo por si quiero que falle la mía, unas cuantas pegatinas para poder reivindicar principios que están a punto de clausurar, unas notas desordenadas de música de la canción que intento tararear, otras cuantas monedas: entre ellas, naturalmente siempre, un par de otros lugares para recordarme que en última instancia puedo escapar, y un par más fuera ya de circulación para tener siempre presente que el dinero sólo posee un valor efímero y ridículo, un agujero por donde dejar perder lo que ya me pesa en los bolsillos, por donde dejar entrar las brisa que se cuela por los bajos de mis pantalones y un trocito de tiza azul.

Inspirado en faceyourpocket

Por fin es viernes

2011-07-02T11:02:00.000-07:00

Mal llego al viernes arrastrado como araña sin patas, que aún no soy inmune a la semana laboral, que aún no encontrado vacuna para tanta rutina/responsabilidad; con tantos años como llevo resistiéndome a madurar, nacido para jugar.
Mal llego al viernes vaciado, la casa patas arriba, lo doméstico postergado, el refrigerador temblando bajo la lista que en el pende imantada de tareas pendientes y problemas por solucionar, yo sólo quiero jugar.
Mal llego al viernes como la cucaracha que ya no puede caminar, un montón de facturas por pagar, la declaración de hacienda por contestar, la hucha que no para de llorar; y, después de tantos años, no me he aprendido a resignar.
Llego a casa sudado, maltratado, preocupado, estresado, noqueado, ¡que alguien me ponga a lavar!
Pero bajo la helada agua de la ducha recuerdo que es verano, afino el oído y capto el bullicio de los niños en el parque, cierro los ojos y veo el vuelo de las faldas ondeando como bandera de la patria de las cigarras, decido contraatacar. Olvido los quehaceres.
Me armo hasta los dientes, llamo a los aliados, me atrinchero en la terraza de un bar, pago la primera ronda y nos ponemos a jugar. Hablamos de lo humano y lo divino. Sentenciamos este calor de julio no se puede aguantar y por un momento no recuerdo tanta indignidad.

2011-06-23T02:24:00.000-07:00

Arrrrrrrg!
Grito profundamente y cierro la puerta delante de mí, no pienso volver a entrar allí en los próximos días. Escapo de aquí y escapo de mí. Necesito el aire fresco de un lugar alejado. Horizontes despejados, verdes colinas y una toma de tierra, para volver a enfrentarme a tanto problema.
Bendita inconsciencia. Entretenimiento inocente. Juegos de niños con zapatos nuevos. Piruletas de colores. Mochila a cuestas. Esquinas nuevas donde nunca antes mehe perdido. Patio de recreo. Solsticio de verano. Verbena. Ilusos cohetes explosionando con la vana esperanza de llamar la atención de las eternas estrellas. Buena compañía para celebrar la soledad. Una copa de más. Rezagarse en la cama antes de empezar.
Pacer despacio por otras calles, alimentarse tranquilo de otros paisajes. Jugar a buscar las siete diferencias en todos estos lugares tan semejantes. Cuestas abajo. Cansarme de jugar, de correr y saltar, de curiosear. Olvidar.

La resistencia de las ranas

2011-06-17T10:57:00.000-07:00

Si una rana salta sobre una olla de agua hirviendo, de un salto sale de ella. Nada la engaña y escapa del peligro. En cambio, si una rana cae en una olla de agua tibia y la temperatura del agua va subiendo, la rana permanece en ella, resistiendo la tortura. Sudando pero resistiendo, no se mueve hasta que ya es demasiado tarde y perece.

Nosotros no somos príncipes azules, pero tampoco indefensas ranas en manos de otros crueles reptiles. Nosotros, los peatones, también reaccionamos más fácilmente ante un abuso violento, repentino y manifiesto. A nosotros, los ciudadanos, también nos cuesta más (ocupados como estamos por circunstancias banales como sobrevivir, ver crecer a nuestros hijos, cumplir alguno de nuestros sueños y, de tanto en tanto, respirar) advertir cómo, poco a poco, los poderosos van mermando nuestros derechos tan difícilmente conseguidos.
Nosotros los anónimos, atareados como estamos en ganar el dinero suficiente para hacer frente a todos los recibos y llegar a fin de mes, o distraídos como caemos por tantas cosas que nos llaman la atención en este maravilloso planeta y en este maravilloso siglo que nos ha tocado en suerte vivir, somos fácil presa para sus malas intenciones.
Así, que como monos de goma resistimos cada vez que nos dan más leña y nos aprietan una vuelta más la tuerca; pero se olvidan que existe un umbral para nuestra paciencia, un límite para despertar nuestra rabia, como mecanismo de autodefensa.
Esa línea roja ya se ha cruzado. Cada día la minoría silenciosa y borreguil está más desnutrida, por lo que se producen continuas escisiones y ya se escuchan por todas partes los aullidos de los otrora pacíficos corderos.
Los que más padecen, los que están al borde de la desesperanza y el desahució, los que temen por el futuro de sus vástagos reaccionan, protestan, se defienden.
Los que simplemente despiertan y se dan cuenta de que sus derechos son menos ahora que hace unos pocos años, que los ricos llevan tiempo con las manos en sus bolsillos, planeando como robar los sueños a sus hijos salen de la olla, bajan de la inopia, toman las plazas y protestan indignados.
Cada día más familias están al borde del límite del sufrimiento humano, cada día más peatones despiertan indignados, cada día más ciudadanos conocen el truco de los trileros descarados que les esconden su futuro con cualquier excusa. Cada día está más próxima la revuelta contra los batracios.

Ilustración: Alejandro Villen

Common people

2011-06-07T11:14:00.000-07:00

vull viure com viuen els altres, vull fer les coses que fa la gent normal.
Vull sentir el riure de la canalla grimpant pels arbres del parc,
vull sentir les històries de la iaia quan torna de fer la partida amb les noies de la seva edat,
vull anar mig adormit en metro a treballar i fer hores extres d’amagat,
vull comprar-te aquell caprici que mires cada vegada que passem per aquell vitrall.

vull avançar una mica més que els altres, que els que ja havien estat, tenir l’horitzó a tocar,
vull acampar totes les nits a les places, passar les tardes debatin com això es pot arreglar,
vull somniar que sortegem aquesta crisi, que es mullem i es posem plegats a remar,
vull veure com els que infligeixen dolor a la gent pagen amb escreix per tot el mal que han fet.
vull retornar de nou a Ítaca i descobrir que és el lloc que estava esperant.

vull parlar amb els grans a la cola del pa i saber que no hi ha res que els pugui enfonsar,
vull trobar a la colla en el bar, no haver de parlar de misèries, que el futbol sigui el pitjor mal,
vull mirar de reüll les cames de les altres i imaginar, un segon, que sempre puc de nou escapar,
vull tornar content a casa i triar la faldilla amb la que m’acompanyaràs a la revetlla a ballar,
vull confiar que la terra tornarà a girar una volta i, si es pot, follar de tan en tan.

vull viure com ho fan els altres, veure les coses que veu la gent normal,
vull dormir amb gent normal com tu, vull dormir amb gent normal com tu...

Parafrasejant als Manel
Fotografia: Núria Recaj

El silencio de los corderos

2011-05-30T14:33:00.000-07:00

Si te paras un instante y observas con detenimiento e interés el rebaño, verás como los corderos tiemblan constantemente mientras pacen.
A simple vista puedes creer que las ovejas sonríen satisfechas mientras devoran tanto la verde hierba de la primavera abundante, como cuando degluten los secos pastizales de los campos agotados, como ahora. Pero, si te fijas, verás como constantemente tiemblan, sacudidas por un miedo no digerido que ya no comprenden. No recuerdan que es lo que temen: Si a los peludos perros que las rodean sin parar de ladrarles evitando cualquier discrepancia, cualquier resistencia al avance, cualquier intento de fuga hacia delante o hacia otra parte. Si al cayado pastor sujeto a su callado que ordena a los canes y tiene potestad para decidir quienes entran, quienes salen. O incluso a algo o alguien más abstracto y distante que saben manda sobre el todopoderoso pastor y continuamente le reclama sacrificios para saciar un apetito inagotable que siempre requiere más víctimas, más lana, más sangre.
El rebaño ha aprendido a subsistir a este continuo sacrificio mediante el desarrollo de elaboradas técnicas de autodefensa: El olvido no les permite recordar los que ayer estaban y hoy se han ido. La inconsciencia les permite pacer ajenos al ruido silencioso de las sierras eléctricas de los mataderos que esperan sus huesos. La indiferencia les permite creer que serán otros los desaparecidos los sacrificados. La arrogancia o la locura les hace creerse perros o pensarse incluso pastores.
Pero, de tanto en tanto, en medio de esa mayoría silenciosa que parece sonreír por cosas insignificantes mientras no para de temblar de miedo, aparecen ovejas de lana negra como la boca del lobo, pequeños corderos que desoyen las advertencias del rebaño, que violentan el silencio de los corderos y balan, primero tímidamente, luego más seguido, más fuerte. Y de tanto en tanto se tiran al monte, se escapan de su destino y se asilvestran.

Moviento cíclico

2011-05-29T10:50:00.001-07:00

Es cíclico. Siempre sucede igual. Nadie lo recuerda, todos lo olvidan. Nadie aprende. Es cíclico. Desde los oscuros tiempos de las cavernas, los robustos gorilas carentes de perspectiva, imposibilitados genéticamente para concebir la idea de progreso, la existencia de alternativas a lo evidente y repetido, defienden, garrote en mano, lo suyo y lo de su amo, las costumbres y las prebendas, lo de siempre y el pasado, su olor a rancio y su proceso de putrefacción ya tan avanzado. Gorilas organizados que secuestran las voluntades de la mayoría silenciosa, cobarde y artificialmente mantenida en la ignorancia de las sombras. Gorilas que no dudaran en golpear, como autómatas bien adiestrados, sobre cualquier joven hereje que ose cuestionar su calendario, su diccionario, su costumario, que son siempre refutables, para bien o para mal.
Por suerte, todos lo olvidan. Nadie aprende. Es cíclico. Y desde los oscuros tiempos de las cavernas, seres minúsculos, que podemos denominar peatones, toman periódicamente las plazas, retando el orden sacrosanto, para contrastar sus visiones, para tejer nuevas y coloridas hipótesis, para dudar sobre la inmovilidad de los astros o del tiempo, para preguntar sobre el sentido de tener hambre sin quejarse, para mofarse de las ridículas limitaciones que intentan poner esos gorilas pretenciosos al paso del tiempo. Pero, sobre todo, para dar luz o para dar a luz nuevos caminos, nuevos futuros.
Es cíclico. Siempre sucede igual. Al principio tomar las plazas cuesta trabajo, sacrificio, incomprensión, dolor y golpes. Los establecidos miran por encima del hombro a los nuevos, porque visten distinto, hablan diferente y piensan nuevo. Pero luego, la fuerza de las palabras se desborda, la razón se contagia como un virus inevitable, conquistando hasta al individuo más reseco. Y al final, siempre pasa lo mismo, los gorilas son denostados y maltratados por la historia y los peatones celebrados ponen nombre a las plazas. Pero cuidado, hoy la tierra es redonda, mañana habrá de nuevo otros gorilas. Es cíclico este avance continuo.
Gracias a las personas que hacen posible que la esperanza acampe en nuestras plazas.

Hasta las estatuas

2011-05-22T04:21:00.000-07:00

Ni un día más me quedaré sentado aquí en la penumbra de un sistema tan extraño. Cae la tarde y decidí esta vez de tomar una determinación. Esperando un cambio me quedaré. Persiguiendo una salida al compás de vuestras palabras. Dibujando una esperanza me quedaré entre el sol y mi corazón. Junto al estanque me atrapó la ilusión, escuchando el lenguaje de las gentes aprenderé a salir de esta sinrazón. Ya no soy metálico en esta plaza sin pánico. Con mi pensamiento sigo vuestro movimiento que dibuja una grieta de esperanza en este mundo tan cruel y oxidado, que abre una vía de salida de esta jaula tan bien vigilada.
Y me transformo agradecido de vuestros impulso que incluso a mi, que soy de piedra, me transforma y colorea.
Parafraseando a RadioFutura
Fotografía: Josep Maria Cortina

Saber on ficar-la

2011-05-21T04:46:00.000-07:00

No sempre és tant fàcil triar. Molt sovint al mercat hi ha sobreoferta de productes seductors i al final no saps si decantar-te pel peix o la carn, o si al final el millor es fer-se vegetarià. I si parlem d’altres necessitats més espirituals, just ara que avancen volant els dies de primavera, no saps si mirar el vol d’una faldilla cap a l’esquerra o el vall d’una regatera cap a la dreta. I és encara molt més complicat saber que faràs aquest capvespre amb tantes ofertes i oportunitats; molt més difícil saber que seràs a l’endemà, si voldràs ser sioux, perroflauta, gafapasta o un home com cal.
En canvi a l’hora de votar cada vegada ens ho posen més fàcil.
Com sempre ens trobem amb els polítics demagogs i populistes que consideren que som rucs o retardats i no ens ho amaguen, sinó tot el contrari, se’ns pitxin a la cara i que, clar, hem de descartar.
Després estan el senyors de les poltrones acostumats a prometre, dir i desdir-se amb l’únic objectiu de continuar mantenint les seves prebendes, ja que és molt clar que la bona vida i l’estatus social generen una malsana addicció.
D’altra banda estan els que es diuen obrers i han oblidat d’on venen i cap on van, escolten al milionaris i les agències de raiting per terminar pagant amb els nostres diners, amb els nostres drets, els fracassos dels financers.
Menys mal que està la gent que vetlla l’esperança aquestes nits a les places per obligar-los a mirar-nos d’una vegada.
Jo votaré, com sempre, Guatemala per ser responsable de caure en Guatepeor; i a l’endemà amb la gent indignada que omple les places treballaré per iniciar el camí cap un lloc millor.

Rejuvenece primavera

2011-05-19T11:25:00.000-07:00

El Roto

Breve e inequívoco

2011-04-30T05:21:00.000-07:00

Pececillo protegido en el infinito cardumen,
Camaleón camuflado con la vegetación,
Gusano transformista alistado en la aviación,
Hormiga inidentificable en la interminable hilera que viene y va,
Obrera incasable agotada entre las celdas de la colmena,
Ñu desfondado en su loca carrera a través del Serengueti,
Ostinado salmón medio muerto a medio salto del exacto lugar que le vio nacer,
Espermatozoide escapado del pelotón en el último sprint por la trompa equivocada,
Implacable hiedra conquistando el más seguro baluarte de la fortificación,
Conquistador molusco invadiendo un nuevo cauce de un nuevo río,
Calcificada expresión de vida filtrando agua produciendo rojo coral,
Oveja negra integrada en el paciente rebaño,
Una más de las ánades de la formación en plena migración,
El último mono, cola del león, cabeza de dragón,
Joven soldado herido de muerte defendiendo la revolución,
Polilla cegada sobre el farol, Ícaro derretido al Sol.
Cualquier destino breve e inequívoco hubiese preferido
a este caminar lento, a este errar seguro, a este dudar constante,
a este elegir continuo, a este vivir sin fines, a este soñar presentes.

Adelante!

2011-04-20T13:35:00.000-07:00

Hay veces que parece que el agua está estancada, la noche está cerrada y la suerte echada.
Hay veces que perece la esperanza, pero sólo es un instante.
De este sueño intranquilo me rescatan los pájaros de tu patio,
me despiertan tus labios y escucho las risas que aún nadie ha pronunciado.
Y en seguida recuerdo que la vida es domingo, canción sin fin, noche de estrellas y un rato en el jardín.
Lluvia cayendo por tu pelo, verdín en los vaqueros, vermut en las terrazas, arena de playa en la sala.
Y mientras tomo tu café, decido que me voy a inventar un plan para escapar hacia delante, aunque no lleguemos a ninguna parte.Porque aunque se empeñen, nada ha cambiado: sólo soy yo el responsable de mis juegos, el comandante de mis vuelos, el explorador de estos suelos y he de mantenerme ajeno al fuego cruzado de los malos que siguen agazapados, porque aún brillan los días, no acierto nunca la canción que tarareas y sobra algo de calderilla al llegar a fin de mes.

Parafraseando a Standstill

Presoner en el terrari

2011-04-17T11:41:00.000-07:00

Desconec què ens atrau de les bestioles que habiten els terraris, per què fascinen als nens aquests bitxos, per què ens fastiguejen als grans, què els fa protagonistes de les pel·lícules de terror barat i de les nostres fòbies més atàviques. He escoltat milers de vegades que quan ens carreguem aquest món només les fastigoses cuques mutants ens sobreviuran. He sentit la fiblada intensa de la picadura enverinada de la vespa, m’he sentit travessar per la pilosa aranya i m’ha mossegat la serp traïdora. He sentit parlar de la seva sang freda i el nostre cervell reptilià; però més em maltracten les persones que es comporten com a rèptils i trepitgen als febles com a insectes. I ara que torno a estar empresonat en aquest terrari, no puc parar de tremolar. No ho dubteu, sota aquest bonic embolcall dissenyat per publicistes nacionals, és el feixisme qui ha tornat a apoderar-se d’aquesta petita vall. Fent servir les mateixes argúcies de sempre, la reiteració de la mentida fins que sembli veritat, la por instintiva a la pèrdua del lloc de treball, la delació del diferent, el enfrontament dels pobres per els bocins de la misèria, regnen de nou en aquesta ciénaga. I naltros tremolosos i paralitzats pel més profund dels pànics només correm com a ànec decapitat intentant ridículament salvar el nostre cul que ja fa tems que està venut en el mercat de derivats: Perquè ells ja han subhastat el nostres drets per poder alleugerir les càrregues impositives dels 4 grans cocodrils. Perquè ells ja han signat els nostres acomiadaments per poder repartir un major dividend entre els 4 batracis que manen en aquesta corrompuda bassa. Per què ells ja s’han garantit un exercit de rèptils, escurçons i cròtals per imposar el temor, per garantir la grisor, per vetar el pas a la il·lusió, per regnar en el seu món de foscor que es més trist que una presó. Panda de torts que ens volem fer creure que no hi ha esperança ni sortida d’aquest terrari, que ens volem veure existir aterrits com la xinxilla abandonada en la gàbia de l’anaconda, acomodada a la seva nefasta sort i desesperançada. Però ¡no! La primavera sempre ha tornat i la història ens ha ensenyat que, malgrat ens repugna la violència, s’ha de morir matant.

La formación de las estatuas

2011-04-08T10:50:00.001-07:00

Los sueños, insomnios y pesadillas del autor atormentan y torturan habitualmente los materiales (bronce, mármol, yeso, madera) hasta darles casi la forma deseada para llegar a expresar aquello que no nos cabe en el cuerpo. Nada se le exige al artista más que un impacto que nos haga temblar, más que una caricia que nos haga suspirar. Después de muchos años los que conformamos el analfabeto público hemos aprendido a buscar más allá de la mera técnica, a leer la intención, a escuchar el grito, a sentir la locura. A amar el arte por el arte. En cambio, la ciudad snob en donde habito, que sólo escucha a los torturados bienpensantes y a los miopes del camino recto, ha pedido el currículum vitae a las estatuas humanas que decoran nuestra rambla, porque desde ahora se necesita formación en artes escénicas para pedir en la vía pública, que la formación garantiza la calidad. La equidad del requisito no se merece ni comentar. ¿Qué titulación se pide para ser alcalde? Ninguna, pero, eso si, a los ímprobos y desvelados vigilantes de la elegancia no les ha temblado el pulso para negar a algunas familias su única fuente de ingresos. ¿Nunca han visto el miedo al hambre ni de lejos? ¿Cuántos años de conservatorio se le pedirá al músico callejero? ¿Se le demandará una licenciatura en física al malabarista? ¿Qué titulación se le exigirá al payaso que hace reír a niños y grandes?

Enfermedades contagiosas

2011-04-06T13:26:00.000-07:00

El Roto

Mal paso

2011-04-05T13:59:00.000-07:00

El funambulista, consciente de su equilibrio precario encima del alambre, concentra toda su atención en un único punto sobre el horizonte, al que necesita llegar salvando el abismo. Y el entorno le arropa envolviéndole en un silencio tenso. El público en vilo y mudo retiene la respiración para no despistar al osado artista que se juega la crisma pendiente de un hilo. Aún así cualquier cosa puede distraer su atención, provocarle un traspiés y dar con sus huesos en la arena. El resto de nosotros, como meros amateurs, intentamos mantener un equilibrio mínimamente elegante sobre los bandazos ridículos que describe la tortuosa senda que construimos al caminar. La mayoría de las veces no podemos buscar en el horizonte nuestra meta, porque desconocemos hacia donde conducen nuestros pasos. Y las pocas veces en las que nos pertrechamos de planos y mapas y conocemos un norte cierto nos distrae una mosca, nos detiene una flor o nos entretienen las musarañas. Tan difícil es avanzar. Pero para llegar a Ítaca debemos crecer, hacer oídos sordos a los cantos de sirenas, tener prudencia, pedir paciencia y respirar, como respiramos, los sueños que nos mecen y nos mueven.

Todo lo que veo es mío

2011-03-27T11:12:00.000-07:00

Acabo de quebrar el óvalo que me guardaba y todavía un líquido pegajoso recubre mi piel. Estoy secando mi ser al sol, mientras observo a mi alrededor con asombro y curiosidad, desde lo más próximo hasta el horizonte, todo lo que se me ha regalado, todo lo que será mío. Tengo hambre y grito. Y el eco de mi voz reafirma mi poder. Desde este risco reina mi ambición. Dominaré las corrientes de aire, atravesaré sin pedir permiso todas las nubes, tomaré posesión de todos los baluartes, me posaré en todos los árboles, vigilaré el flujo de las corrientes y la huída de los arroyos hacia el mar, deteniéndola si es menester. Me lanzaré en picado sobre les seres que vislumbre, sin dudas, con la única intención de subyugarlos a mi capricho, de devorarlos para saciar mi hambre. No me detendré ante ninguna frontera, límite o ley que yo no haya decidido. Desoiré los usos y costumbres impuestos por seres ancianos y ancestros que no pudieron consultarme. No pagaré tributos. No me doblegaré ante nadie. Desoiré a los que dicen que el presente es suyo y a los perdonavidas que pretenden cobrarme por mis pasos. Porqué todo lo que veo es mío, mi responsabilidad y mis sueños también son míos. La luz de los días, las sombras de las noches, los hechos objetivos, los ensueños y las mentiras, las sonrisas de las gentes y sus lágrimas, también son míos. Cada centímetro de tu cuerpo, tus temblores, tu deseo y lo que aún no has imaginado tener también son míos. Aún mis alas no son suficientemente fuertes para sostenerme en vuestro vacío y ya sé que el futuro y todo lo que veo es mío.

Inminente primavera

2011-03-20T11:03:00.000-07:00

Todos los días de invierno han trabajo subterránea y clandestinamente para preparar su llegada, como enquistadas cedulas de revolucionarios durmientes. Desde el subsuelo, organizados en silencio, mezclando diferentes sabias de árboles con diversos sueños de flores con el único fin de producir peligrosos artefactos de vida a punto de estallar.
Revolución de las hormonas, hervor de la sangre, frenesí en todos los animales, estallido del celo, alergia al aletargamiento, prohibición de todos los males.
No cabrán tantas lluvias en un barril, todas las noches de mayo velaré tus quejidos y tus desmayos, y los primeros días de junio bailaré en las verbenas y me sumergire en la arena.
Llega ella. En procesión se alejan las penas, tumultuosamente se difuminan las desgracias, los días se alargan, aparecen informales como niños los cientosmiles de colores, zumban los insectos, zigazagan los reptiles, ululan a la luna los mandriles, se fugan de sus nidos los jóvenes aviones, beben y vuelven a beber los peces en los bares, bailan bien pegados todos los elefantes, asedian Roma los calamares, persiguen a la Cuaresma los festivales, se calientan al sol los siete mares y brotan las yemas de mis dedos cuando liban en el salado néctar de la más secreta de todas tus flores.

Manifiesto de economistas aterrados

2011-03-13T11:29:00.000-07:00

Como no podía ser de otra manera, después del éxito global de la estrategia del pánico impuesta por el pensamiento único, todos los pobres peatones andamos desorientados intentando resguardarnos de toda la que les está cayendo: (desempleo, inflación, pérdida de derechos). Hace unos meses cuatro economistas que se confiesan aterrados, Askezany, Coutrot, Orléan y Sterdyniak, nos facilitan una pequeña tabla de salvación de 26 páginas que denuncian las falsedades con las que nos hacen comulgar:
Falsedad N°1: Los mercados financieros son eficientes.

Falsedad N°2: Los mercados financieros son favorables al crecimiento económico.

Falsedad N°3: Los mercados son buenos jueces de la solvencia de los Estados.

Falsedad N°4: El aumento de la deuda pública resulta de un aumento del gasto.

Falsedad N°5: Hay que reducir el gasto para reducir la deuda pública.

Falsedad N°6: La deuda pública le hará pagar nuestros excesos a nuestros nietos.

Falsedad N°7: Hay que tranquilizar a los mercados financieros para financiar la deuda ública.

Falsedad N°8: La Unión Europea defiende el modelo social europeo.

Falsedad N°9: El euro nos protege contra la crisis.

Falsedad N°10: La crisis griega permitió avanzar hacia un gobierno económico y una verdadera solidaridad europea
La población aterrada también necesitamos argumentos fiables y herramientas imparciales con las que contrarrestar los principios absurdos y sin ninguna base científica que están siendo aplicados a pesar de su brutal resultado que provocan: crisis, tensiones sociales, desempleo.
Des de la publicación de este manifiesto, miles han sido los que profesionales que se han adherido. Ahora nos toca a los peatones armarnos de ideas y alternativas para enfrenar a esa panda de maleantes que nos gobiernan y nos empujan hacia el abismo. Es el momento de participar en el debate, camino de otro mundo posible.

Lo puedes encontrar en http://atterres.org/?q=node/42

El camí del cranc

2011-03-13T11:07:00.000-07:00

És esgarrifós, és inusitat, es inversemblant com tots els governants prenen el camí del cranc: Gadaffi bombardeja als seus súbdits per intentar subjugar-los, Berlusconi impulsa una reforma judicial per limitar el poder dels fiscals i garantir-se així la impunitat, el Congrés de l’Estat nord-americà de Wisconsin treu als funcionaris els seus drets sindicals, Sòcrates (qui anava dir) retalla les pensions dels jubilats que cobren més per evitar a Portugal el piadós rescat de la Unió Europea, i a casa nostra totes les barbes s’han posat a remollar. Perquè, tothom ja ho sap, hem de posar a dieta l’estat del benestar, que d’aquí a quatre dies arriba la primavera i tots hem de lluir: els banquers els seus resultats, els obrers la nostra fam, i els polítics la seva anorèxia cerebral.
En el nostre país tan petit tenim la sort que han arribat els millors a governar el timó, just en aquest temps de tsunami. De moment, ja van més de dos mesos, i no sabem si anem a la deriva, o és la calma absoluta dels vents la que ens paralitza. El fet és que no hem fet res i ningú coneix quina serà la derrota per arribar a Ítaca. Només hi ha una estratègia clara: Es necessari ficar-nos la por al cos, perquè tot està més malament del que es pensaven i no n’hi ha un ral en la caixa de caudals per pagar el rebut de la llum en el col·legi del meu nen.
I malgrat que tots sabem que la magnitud de la tragèdia no és per tant, es necessari exagerar perquè només neixen grans salva pàtries davant grans calamitats. Res de posar-se ara mans a la feina, que ara es temps de noquejar al rival, i garantir una llarga i una còmoda estadia en la poltrona. Que si després demostren que no són capaços de fer res, tenen una bona coartada, i els importa una patata tota la gent que un duro no hi guanya.
Però catalanet no t’enganyis, que els crancs només avancen per sobre dels cossos dels essers morts, com naltros.

Con la que está cayendo, no olvidéis las plantas regar

2011-02-28T14:32:00.000-08:00

A pesar de que caen chuzos de punta y que ni haciendo equilibrios llega el vecino a fin de mes. A pesar de que me marean las malas noticias y me ensordece el ruido de los cenizos que aseguran que no hay salida de su valle de lágrimas. Respiro profundo y no les escucho. Les doy la espalda y hago cien listas de las cosas importantes que hace falta siempre recordar:
Antes de salir de casa, cerrar el gas. Mantener siempre en contacto con el suelo al menos uno de mis pies o, en su defecto, mi trasero. Depilarme cuando me vienes a buscar. Escuchar los consejos que me dan Coco, el monstruo de las galletas y todos los viejos de mi barrio sésamo.
Cantar bajo la lluvia, tenderme desnudo bajo el sol. Escribir recto sobre renglones retorcidos. Escarbar entre la multitud, como un perro, buscando tus huesos. Encalar de blanco las paredes del corral, dejar mi huella en todo lugar. Gritar bajito, susurrar bien alto.
Deshacer las maletas al llegar. Cambiarle el alpiste al canario. Contarle mentiras a los niños y enseñarles a volverlas verdad. Cerrar los grifos, abrir las botellas de vino que nos regalan los amigos. Sonreír a los agentes de los cuerpos de seguridad. Cada día encender tu horno para amasar mi pan.
Ponerme de puntillas para cazar otra estrella fugaz. Sacarte a bailar. No volverme a olvidar la receta del desatino. Enredarte otra vez. No liarme más. Contar todas mis ovejas antes de ponerme de nuevo a soñar. Sacudid las alfombras. Bailar con los bichos de mi jardín. Saltear las almejas y enfriar las cervezas.
Abrigarme, para no pasar frío. Buscar el calor de los míos. Llamar a Mamá cuando llego a ese país que ella no sabe pronunciar. Ceder el asiento a las damas. Perderme de nuevo en mi misma ciudad. Buscar el camino más largo para regresar. Invitarme a tu casa a cenar. Leer cosas raras hasta reventar. Por otro mundo posible no parar de luchar.
Ilustración: Aoshima

Temed a los mejores

2011-02-16T14:04:00.000-08:00

Huid de los elegidos, de los depositarios de la verdad, pues desconocen las dudas y desoyen consejos y opiniones ajenas, son incapaces de mejorar. Poseen la razón, el método y la técnica para indicarnos el camino hacia el bien común. No admiten discusión. No conciben mejores recetas que las suyas, no consideran ninguna otra opción. Su caminar es firme, su nariz altiva y miran, a los otros, a nosotros, con una mirada a medio camino entre la deferencia y el desprecio. Avanzan perdonando vidas, pisoteando diferentes y condenando disidentes. Deambulan hacia su destino ajenos a la realidad que discurre por debajo de sus fines, más allá de sus intereses, ajena a sus conocidos y parientes.
Temed a los mejores, herederos de altas estirpes y recios abolengos, pertenecientes a sagas de familias de prohombres bien emparentadas que nos guardan del avance de la chusma. Recelad de estos preparados cancerberos del orden establecido, que forman pétreas meritocracias que no permiten grietas a la discordancia, la duda, ni el asalto a los cosas hechas como dios manda, pero que evidentemente no funcionan. En su imaginación no cabe otro mundo posible, otro paraíso mejor, solo su bunker.
Ellos se conocen, se reproducen con altas cuotas de endogamia y protegen para si mismos el reparto de las poltronas, los timones y los puestos de poder. Ellos excluyen a los jóvenes, a los externos, a los amateurs, a los recién llegados, a los no colegiados, siempre proscritos de su selecto grupo de iniciados porque temen que hagamos evidente la limitación de su mirada, la obsolescencia de su paradigma, su condición depredadora ajena al bien público. Ellos son los guardianes de la santa verdad, de la tradición hecha desatino, de la repetición de la equivocación, de la mirada miope. Despostas de las democracias, sólo se les mueve a empujones de evidencia, sólo cuando no queda más remedio. Esfinges del poder, sólo nos oirán cuando nuestros gritos les rompan los tímpanos.
Pero de momento los mejores son sordos, los elegidos son cortos y su mirada demasiada alta para ver el mundo que transcurre bajo sus pies. Por el momento, los mejores no aliviarán el sufrimiento.

Fotografia: Pierre Gonnord

Todo lo que sé, me oculta todo

2011-02-08T11:09:00.000-08:00

Todo lo que sé:
Abandono los lugares comunes, desconfío de las leyes universales, me desprendo como puedo del legado hegemónico de los sabios reputados más citados y, por supuesto, desoigo a las autoridades. Me esfuerzo tenazmente en desaprenderer todo lo que hasta el momento he aprendido.
Es evidente que andando los caminos marcados, siguiendo los consejos de los doctos, escuchando el dictado de los próceres no hay solución ni salida; sólo se llega a este desastrado mundo al revés, a este sistema fagocitador y cruel con forma de embudo, donde ríen cuatro y sufre el resto.
Es evidente que debo dar la vuelta en redondo. No correr hacia la luz, donde todos apuntan con sus focos. Allí sólo hay muerte y fracaso.
Todo lo que sé, me oculta todo:
Debo desaprender, borrar todo lo visto y escuchado, para poder imaginar las otras opciones que ya existen bajo el ruido fuertemente tejido por sus verdades como puños. Debo volver hasta lo más profundo de mi mismo, hasta al niño, hasta el salvaje, que aún habita los huecos de mis huesos para reconocer lo que es esencial y prescindir del resto de este teatro del engaño.
Todo lo que sé, no sirve de nada. Todo lo que sé, me oculta las opciones que han desdeñado por nosotros. Sus elecciones, no nos dejan elegir.
Necesito poder mirar lo que no sé: la manera de vivir en paz, la manera de vivir sin ellos.
Al margen de sus lugares comunes, ese otro mundo posible está aquí, dentro de nosotros. Suena como un susurro sensual. Me paro para escucharlo. Los gritos de las muchedumbres enardecidas en las calles indican que está aquí; bajo los adoquines está la playa. Bajo el ruido, después de la algarabía, escucharemos los alegres sonajeros de la vida. Volemos Davos. Aquí está Utopia.

Constatación del método único

2011-01-31T13:59:00.000-08:00

En medio de este proceso de chinización del capitalismo, en el que pretenden domesticarnos para que trabajemos más años, más horas, sin fiestas, sin descanso, sin contrato, sin aumentos salariales a cambio de la gracia de dejarnos trabajar. En medio de u proceso que riegan, santifican y abonan desde Davos los poderosos podridos de millones y las criminales y chantagistas de las agencias de raiting, brota la revuelta para hacernos recordar que quien no llora no mama, que sólo hay un camino para las piedras ordeñar.
En medio de este proceso de desmantelamiento del estado del bienestar en el que nos intentan hacer creer que en democracia las negociaciones entre los pobres y el capital son paritarias, y que el legislativo y la justicia nos defienden a todos por igual, sea cual sea nuestra origen, condición y cuenta bancaria, brota la revuelta para hacernos recordad que, más que nos pese, sólo existe un camino para arrancar la justicia social.
El único camino para defender hasta la última brizna de justicia legada por nuestros ancestros es la resistencia. El único camino para arrancar un derecho más es la revuelta. Nunca dieron los poderosos nada magnánimamente, siempre se tuvo que sudar, atravesando penosamente un estrecho y difícil camino de peaje triste y muy elevado. La revuelta popular consigue mover al inamovible y paquidérmico poder, tumba dictadores, tambalea oligarquías y desplaza levemente, poco a poco, el reparto del poder, beneficiando a todos; pero a cambio exige sangre y muertos.
Estos días en Davos los poderosos han defendido las remuneraciones depravadas y millonarias para los directivos de las grandes compañías, al tiempo que se conocía que el 65% del incremento de la riqueza conseguido en los últimos 25 años en EEUU ha ido a los bolsillos de únicamente el 1% de sus ciudadanos.
Estos días, mientras se ha vuelto a constatar que los ricos son cada vez más ricos y su inmunidad ante el sufrimiento de los otros más insignificante. La gente ha dicho basta en algunos países árabes. La gente ha salido a la calle, aún a riesgo de su vida, para echar a los parásitos y las sanguijuelas que devoran su futuro. Y el método ha vuelto ha demostrar su eficacia. La revuelta mueve el mundo. Los poderosos, cuando sienten el aliento del miedo en su cogote, huyen, ceden, razonan, conceden.
Extendamos pues la revuelta hacia los países dónde el tirano no viste de uniforme, ni estatuas ecuestres. Extendamos la revuelta contra el poder más sigiloso de los hombres grises que nos exprimen desde sus fortines. Exijamos la huída de los banqueros, de los gestores de los hedge founds, de los que ganan millones con nuestro sufrimiento.

Altres vindran...

2011-01-18T14:30:00.000-08:00

El soroll, com la tramuntana, no ens permet pensar clar. En algun lloc difús existeixen fàbriques que produeixen grans i meravelloses mentides que distribueixen els think tanks pels quatre punts cardinals. Mentides com apisonadores que, de tant repetir-se, es converteixen en veritat. Els nens no es qüestionen la existència dels reis macs, els grans no dubten de la mà invisible del mercat, de que lo públic és pitjor que lo privat, i ara que és necessari i urgent d’estrènyer-nos el cinturó, d’aprimar el sistema de benestar.
Es evident, no paro de sentir-ho, hem estirat més el braç que la màniga, hem demanat més del que podrem mai tornar i ara d’alguna manera l’haurem de pagar. Potser obligant als nostres joves a treballar molt més anys, potser retallant els salaris dels que no arriben a final de més, potser negant als nostres fills el drets que nosaltres em gaudit.
Però és una mica estrany tot plegat. Si jo venc patates només ho faig al que em les pot pagar, si venc vaques només se les emporta qui me les pot pagar. Si les fio i no les cobro, no tinc a qui reclamar. Vet aquí, jo no sóc cap banc. Si ho fos, podria donar crèdits a qui no me’ls pot retornar. No seria jo pas el culpable, si no el trist agosarat que demana de fiat. I quan em quedés sense diners, cap problema, que l’Estat me’ls retornarà.
El que talla el bacallà, es hàbil amb els jocs de mans, culpabilitza a la víctima, i li transfereix la responsabilitat. Ale hop!! Jo em quedo casa teva i els teus diners, que et vaig donar un crèdit que ja sabia que no em podries mai retornar, i el forat de la meva fallida també me l’hauràs de tapar.
I per pagar els mals negocis privats d’aquests mil cretins que s’omplen les butxaques amb bonus milionaris de nivell estratosfèric, es baixaran les calces i se’ns pixaran a la cara.
Altres vindran de fora que de casa ens treuran: ara ja els mercats ens diuen com hem de gestionar casa nostra, si hi ha diners per pagar el metge, o si primer es paga el banquer que al mestre, i tots a callar.
El soroll, com la tramuntana, no ens permet pensar clar. Estem tant atemorits i atrafegats que ningú qüestiona les mentides amb les que ens volen enredar. Diguin el que diguin, l’imbecil de l'emperador va nu i va brut, i es un cabronaç que dóna tots els nostres quartos a aquest monstre que ningú pot saciar.
Ilustració: Eddmorales

Cuentos de Minuto, V

2011-01-16T11:32:00.000-08:00

Caperucita y el minuto feroz. Acostumbrada a hacer caso a las instrucciones, consejos y advertencias de su mamá, así como a cumplir a pies juntillas con las buenas costumbres, la joven de rojo no estaba preparada para enfrentarse a un Minuto así. En un cerrar de ojos, su entrepierna se licuaba, sus bragas se enredaban en uno de sus tobillos y era estrechada salvajemente entre los brazos del desconocido y llenada de efímero tiempo. Desde entonces Caperucita se volvió feroz y sorbía la vida en cada segundo que se le cruzaba.

El alienígena interior

2011-01-10T11:27:00.001-08:00

Contrariamente a la creencia más extendida, el mundo que habitamos no es uno, sino un conjunto de espacios concéntricos que difícil y esporádicamente tocan entre sí. A diferencia de lo que reflejan los atlas, explica la Wikipedia, o exponen las estadísticas oficiales su espacio no es continuo y su población no es constante, ni comparable.
Nuestro planeta está habitado por diferentes especies de humanoides que no tienen nada que ver entre sí, pero que en una primera aproximación, que no pretende ser completa, podemos diferenciar entre céntricos y excéntricos. Los primeros son pocos y tienden a menguar. Los segundos son muchos, en constante crecimiento y totalmente prescindibles. Pero una característica es común en los primeros y los segundos: pocos de estos pollos se reconocen como miembros del grupo al que pertenecen.
Nuestro planeta está compuesto de un espació discontinuo cada vez más homogéneo, donde la variedad paisajista y la biodiversidad son lujos superfluos, y miles de noespacios ocultos, que nadie entiende como no llegan a desparecer, a pesar de su urgencia y necesidad.
Pero la principal maravilla que ofrece nuestro planeta al visitante es la singular y equívoca interpretación que hacen los terráqueos de su posición: todos creen ser céntricos y habitar en el ombligo del mundo, cuando la mayoría de ellos son anónimos y mueren en una esquina del silencioso olvido.
Fuera de nuestro reducido campo de visión donde ocurren las cosas importantes, se proclaman presidentes, cesan gobiernos, premian a cantantes, se casan las estrellas con los magnates, vibran las almas con el último tanto del primer combate, en definitiva, ocurre la vida.
Mientras rugen los vulgares en medio de la crisis aterridos de miedo y frío, son cuarenta los ladrones, que los necios llaman mercados, los que manejan las direcciones de los vientos. Mientras mueren de hambre los niños en los desiertos, se venden mujeres en las trastiendas y se comercia con armas en los restaurantes de fino copete, los ingenuos piensan que todos los hombres tienen los mismos derechos.
Fuera de las cámaras, en suntuosos despachos de Davos, se escribe la derrota de la órbita que moverá el mundo. Ajeno a los papeles, en oscuros recovecos, se decide sobre la vida y la muerte de los humildes, de los prescindibles. Nadie se extraña del naufragio de las pateras. Nadie se estremece por la desaparición de las maquiladoras. Nadie se altera por el alistamiento de niños soldados. Nadie se sorprende por la violación constante, continua de las refugiadas. Por que ellos no habitan este planeta, son alienígenas de un espacio ajeno, pero interior. No tienen los mismos derechos que los terrícolas. No nos mueven a lástima ni aunque dormiten en los cajeros automáticos de nuestras 4 esquinitas.
Somos muy selectivos en este planeta: nos emocionamos por los nuestros, por lo cercano, por lo próximo: el gol de Iniesta, la última prima del gran hermano, una bandera o una pomada. Es una lástima no poder experimentarlo: porque si quisiéramos entrar a uno de esos salones donde se corta el bacalao, nos mirarían como un alienígena, causaríamos sorpresa y temor cual centauro; pero en ese planeta nunca quedará la impronta de nuestra huella.

Elogio de lo superfluo

2011-01-06T05:11:00.000-08:00

De cara a la galería, e inspirados por el anunció de que desde el próximo número los 4 fantásticos serán 3, a pesar de su nombre, los responsables de este circo se han propuesto recortar todo lo superfluo, en un intento desesperado para transmitir la peregrina idea de la búsqueda mesiánica del incremento de la productividad.
El público, ambientalmente muy concienciado, ha aplaudido unánimemente el destierro de los animales domados y han sido víctimas de un expediente de regulación de empleo tanto el oso motociclista, como el perro adivinador, como la foca que aguantaba la pelota en la punta de la nariz, como el león paciente que soportaba diarios análisis de sus anginas, a los que no les quedará más remedio que aceptar en zoológicos y selvas trabajos muy por debajo de su calificación.
Suprimidas las fieras, ha sido mucho más fácil justificar la supresión de todos los domadores y caballistas, que ya no gozaban de la simpatía del respetable por su tendencia a un uso del látigo muy por encima del que hacían de la zanahoria. Pero no nos preocupamos por ellos, porque han sido rápidamente absorbidos por el mercado laboral en diferentes departamentos de gestión de personal.
El público, laboralmente muy concienciado, ha considerado muy oportuno la eliminación de los innecesarios puestos de trabajo que se desarrollaban con alto riesgo para los operarios. Han sido eliminados bajo esta premisa los funámbulistas, los trapecistas y demás especialistas de la cuerda y el alambre; que ahora buscan una oportunidad para su reconversión en las colas del INEM que les permita escapar del hambre.
El público, muy concienciado de sus derechos como consumidor, ha exigido también la eliminación de todos los números basados en el engaño y la simulación, obligando a rescindir los contratos de adivinadores, ilusionistas y fakires, que poco a poco, van olvidando sus principios para poder recolocarse en empresas financieras y otras agencias de raiting.
Finalmente, y por decreto, los responsables de la administración han derogado a fecha de hoy todos los derechos del colegio de payasos, prohibiéndoles el ejercicio de la profesión tanto en campo abierto como bajo techado, alegando que con la que está cayendo no es ético hacer reír a la gente.
Ante estas medidas y viendo la carpa vacía, el jefe de pista ha decido buscar una nueva orientación para el negocio y, aprovechando el nombre histórico de la entidad,, ha decidido que desde mañana el Circo Price cotizará en bolsa bajo el nombre de Banco Low Price. Total, en espíritu, es el mismo negocio: ilusionar a la gente, con cosas de dudoso valor.

Cuentos de Último Minuto, IV

2010-12-31T09:49:00.000-08:00

Como cada vez que se aproxima el cambio de cada segundo, Minuto se apresura a repasar su lista de buenos propósitos para el que está a punto de estrenar. Minuto Exigente quiere ser más. Minuto Insatisfecho desea hacer más. Minuto Imperfecto anhela poder ser mejor. Con las prisas de las campanadas, antes de que se mueva inevitable el segundero, Minuto siempre olvida pedir ser menos, no crecer para concentrar su sabor, hacer poco y sin prisas, no cambiar para poder mejorar lo que ha hecho hasta hoy, no conocer más para conocer mejor lo hasta hoy ya visitado, no aprender más para poder tener tiempo de olvidar las cosas que no nunca tuvo que conocer.

Cuentos de Minuto, III

2010-12-30T09:01:00.000-08:00

Don Minuto de la Mancha fue tomado por loco por contemporáneos, críticos literarios e historiadores por lanzarse a combatir como un titán contra las aspas de unos molinos gigantes como segunderos. Pero más cuerdo que nadie atrasó la cuerda del reloj que marcaba cruelmente su paso por esta novela y poder extender así su vida durante cien segundos, sisándole cuarenta a la parca, que dedicó por completo a su loco y consciente amor por esta vida imperfecta, al que bautizó Dulcinea.

Nadala 2011

2010-12-22T10:35:00.000-08:00

Como viene siendo costumbre, justo antes de que se nos deshilache el año, reservo con celo, a pesar de las prisas que impone esta vertiginosa cuenta atrás, cinco minutos de paz desde donde desearte que se te hagan realidad un montón de deseos durante el Año Nuevo que está a punto de comenzar. Busco siempre entre todas esas pequeñas maravillas gratis que debemos recuperar de entre las cosas que ya nadie tiende a apreciar: Paz, amor, tranquilidad, alegría y rauxa para poder enfrentar los días de crisis que vamos atravesar. Y en especial para este año, que pintan bastos, te deseo:
Que, por una vez, la banca no gane la partida.
Que nos repartan buenas cartas y nos alumbren todos los faroles.
Que tengamos quien nos preste otra moneda cuando leamos game over.

Que cierren este casino y que todos los juegos sean de niños.
Que siempre nos salgan dos seises y un cinco para llegar pronto a casa.
Que por el camino, les cantemos las 40, y no perdamos una sola ficha.

Que el guiñol no se deje meter mano y la marioneta domine sus hilos.
Que a nuestro caballo no se le acaben las pilas.
Que no te encuentre a faltar en el corro de mi patio particular.

Que nunca nos quedemos mirando el partido desde el banquillo.
Que sepamos cambiar las reglas, para que cuando ganemos, ninguno pierda.
Que como buenos peones sepamos defender nuestra reina.

Que elijamos siempre hacer el indio y jugar a las cocinillas.
Que nos guiñen el ojo cuando se acabe la partida de mus.
Que juguemos a los médicos en cada momento y lugar.

Que no nos pillen los polis, que no dejemos a nadie escondido.
Que siempre haya algo entero en el puchero del abuelo.
Que el papel siempre gane a la piedra.

Que siempre recordemos que, hasta el final, nos quedará Kamchatka.
Que nos tomemos la vida en serio y nos la juguemos en todo momento.
Que el último en caer, salve por todos.

Que nos busquen, nos usen y nos amen.

Celebración del olvido y la inconsciencia

2010-12-16T13:50:00.000-08:00

Bendito el olvido. Bendita la desmemoria humana que no nos recuerda que todo lo que empieza tiene por fuerza, o a la fuerza, que acabar. Que todos nuestros principios tienen el mismo fin. Que todos nuestros esfuerzos acabarán en polvo, o hechos polvo. Bendito y sedante olvido, que con su lengua de días va lamiendo nuestras heridas hasta cerrar la más sangrienta de las llagas. Ahora que arden, ahora que escuecen vivos los arañazos de tu desamor, toda la memoria de tus vivos recuerdos, en este pozo de cegadora evidencia donde ni tan siquiera se entrevé el fondo, solo veo una esperanza: sé que me espera el más oscuro de mis olvidos.

Bendita inconsciencia. Bendita desmemoria que me permitirá con el tiempo instalarme, otra vez, de nuevo, en la rampa de salida. Retomar presto la carrera, correr alegre sin ningún destino fijo, para tropezar, nuevamente, con la misma piedra. Que todos nuestros principios tienen el mismo fin. Que todos nuestros esfuerzos acabaran en polvo, o hechos polvo. Pero más pronto o más tarde, volveré a escuchar la música y bailaré, porqué, ¡bendito olvido!, soy humano, soy alegre, estoy hecho para bailar y no para recordar. Todo un inconsciente. Gracias al olvido.

Desalmados

2010-12-07T13:26:00.000-08:00

Ilustrarción: El Roto

Reexistencia

2010-12-05T03:41:00.000-08:00

Fin al gobierno de los justos. Los prohombres abandonan sus responsabilidades derrotados, se miran los unos a los otros, se comprenden. Ellos nos se equivocaron, fue el pueblo quienes no les entendió. Ellos tenían sus razones para cada uno de sus pasos, para cada uno de sus hechos, que no era necesario explicar a los humildes. Ellos que ahora repudian su gestión, admiten que sus transgresiones fueron necesarias para mantenerse firmes al pie del timón, sobre su poltrona.
Fin al gobierno de los justos. Los prohombres respiran aliviados, no serán ellos los que bregarán con la parte más cruenta de la crisis, no serán ellos los que reciban las próximas cornadas. No serán ellos los mamporreros de los próximos recortes que impondrán los dueños del tablero. Se miran los unos a los otros y asienten: en la oposición siempre se está más cerca de la razón, contra el mal se vive mejor.
Fin al gobierno de los justos. Los vencidos, sosegados, se miran los unos a los otros, buscando, de entre ellos, a lo más honestos, o a los más débiles. Cabezas de turco, cadáveres de paja que arrojar a sus militantes para que perviva la especie. Ellos representarán la ceremonia de la inmolación de los culpables, de su teatral y limitado sacrificio, para hacer posible el milagro de la resurrección, cual ave fenix, del Aparato, con toda su potencia. Para organizar desde la nueva trinchera su reexistencia, para poder volver al sacrificio en nombre del bien público, para que las mismas ideas sean pronunciadas con las mismas palabras, para que nadie nuevo, ningún advenedizo, se apodere del viejo teatro.
Ilustración: Rembrant, Los síndicos del gremio de pañeros

Cuentos de Minuto, II

2010-11-29T13:44:00.000-08:00

Minuto tiene el tiempo cronometrado. El tiempo justo. Ni un poco más, ni un poco menos. Sabe que la vida es efímera y escucha el tic-tac del reloj detrás de él. Tempus fugit.
Minuto se queda congelado, porque la preocupación le mata, y deja que la vida pase por encima de él, atado de manos por las prisas de responsabilidades que nunca supo como llegaron hasta él.
O se deja llevar y disfruta cada instante, con los ojos bien abiertos y alma agradecida, saboreando cada centésima de segundo, y sorbiéndose los dedos para extraer todo el jugo a su existencia.
Cada minuto elige como pasar el tiempo. Cada minuto cuenta, una historia diferente, de ésto que todos llamamos vida.

Guatemala, molt millor!

2010-11-25T11:04:00.000-08:00

Portaven molts anys caminant com els crancs i, de cop, tots plegats van decidir aprendre a córrer, cap allà endavant. I és ben cert que la sensació de velocitat té les seves contraindicacions, com ara, l’alteració de la memòria. I avui des d’aquí, tant lluny d’allà on érem fa només set anys, mai ens recordem de com érem.
Portaven molts anys estancats, com hivernant dins els nostres propis melics i, de cop, van decidir créixer i multiplicar-nos. Però sense adonar-nos, perquè ens veien cada dia, i el mirall ens reflectia just igual que el dia anterior. Només era quan rebíem algú de fora, que ens preguntava, al haver-ho de contar, quan quèiem en totes les coses que ara fem i que abans mai havíem fet.
Però a les hores, avui, després de l’efímera i sorollosa primavera, van arribar els dies grisos. I tot va a començar a trencar-se al nostre voltant, i es van donar que no eren tant llestos, ni tant guapos, ni tant rics. A les hores, ens van dedicar a buscar fora de les nostres camises als culpables, i cert sentiment generalitzat molt proper a la depressió va caure com una teranyina sobre els nostres ulls: tot ho havien fet malbé, qualsevol altre ho faria millor. Aquí a Guatemala, no cabia dubte, els altres ho farien més bé, trobarien totes les solucions.
Però, just un dia abans de obrir-li les portes del nostre destí als altres, a aquells altres, un nen ens va preguntar: “Aquests altres, aquests altres, no són els que ho havien fet tant malament en els temps d’abans, els que ens obligaven a caminar com crancs i a dormir ensopits dins els nostre propis melics? I la seva innocent pregunta ens va treure els colors. I ens van mirar els uns als altres amb aquiescència, pensant que Guatemala no estava tant mal. I no sòl això, sinó que també estava molt millor que Guatepeor.

La vida es un conjunto de equivocacions

2010-11-20T09:27:00.000-08:00

La vida es un conjunto continuo de equivocaciones, pero entre ellas, de vez en cuando, es factible toparse con un acierto fuera de lugar.
A los aciertos se les pide deseos como a las estrellas fugaces. Así que cuando se te cruce uno por delante, no te aconsejo despistarte, porque cumplen los deseos más diligentemente que los alejados astros a los que es difícil ir a pedir responsabilidades.
Pero no le pidas peras al olmo. Enseguida, después de un acierto, aparece una nueva secuencia de equivocaciones que escriben con pulso firme el devenir de nuestros destinos.
Un día Joaquín Bouza se encontró con un acierto perdido y decidió compartirlo: Extraviado, decidió hacer lo que nunca hace un hombre, preguntar. La primera señora que por allí pasaba le facilitó las instrucciones claras y precisas para desplazarse desde el punto donde se encontraba a ese lugar al que decía deseaba ir.
Y fue justo en ese momento cuando Joaquín Bouza advirtió claramente la presencia de un acierto, por lo que sin dudar un momento, pasó a expresar su deseo, consciente de que se habría de cumplir:
- Señora, si no tiene nada urgente que hacer, le molestaría acompañarme hasta allí, así nos aseguramos que llego y luego podemos compartir un café.
La señora, que se llamaba Matilde, percibió claramente el brillo del acierto, por lo que decidió olvidar la diferencia de edad que le separaba del joven que tan gentilmente le interpelaba, y consintió en guiarle.
En el café, no sabemos si debido a la mala iluminación del local o a la acción deliberada del acierto, Joaquín no apreció las arrugas que cercaban los ojos de Matilde. Y ella no escuchó, quizás por lo alta que estaba la música, la bisoñez de los comentarios de Joaquín. Y decidieron ir juntos a cenar y de allí a casa de ella para satisfacer de varias formas diferentes el deseo que habían venido acumulando en varios meses de soledad.
A la mañana siguiente, una vez satisfecho el deseo, el acierto se separó de la pareja orgulloso del trabajo bien hecho y de su ahorro, al matar dos pájaros de un tiro; dejando que el normal discurrir de la vida volviese a ocupar su lugar mientras ellos caminaban calle abajo presurosos de llegar tarde a sus respectivos trabajos.
Cuando el acierto dejó la escena, la secuencia normal de equivocaciones tomó nuevamente la rienda de sus vidas, como si recuperase a dos caballos que se le habían desbocado durante un instante. Equivocación fue la siguiente cita, equivocación fue que Joaquín se mudase a casa de ella, equivocación fue que Matilde se acostará con un compañero de trabajo, equivocación que Joaquín le fuese infiel con una de sus sobrinas, equivocación fue que se separarán después de diez años de feliz e infeliz convivencia, equivocación fue que se echarán constantemente de menos y que no se llamarán por culpa del orgullo. Equivocación tras equivocación se les escapó la vida y no se dieron cuenta que la vida era una vorágine de equivocaciones y que los aciertos brillan justamente por su ausencia.

Cuentos de un Minuto, I

2010-11-13T05:07:00.000-08:00

Minuto no se vanagloria de ser el mejor velocista de todos los tiempos. Sin esfuerzo corre, devorando los 60 segundos, mostrándoles siempre la espalda a Carl Lewis, Usain Bolt o al recordman de turno. Sabe que si quiere puede alcanzar la velocidad del sonido y cruzar la distancia en menos de un cerrar y abrir de ojos.
Pero a minuto, no siempre le gustan las prisas, sabe andar despacio, saboreando cada uno de sus pasos, como buen caminante, segundo a segundo.
A veces, minuto, se demora, se entretiene con cualquier cosa, e, incluso, se hace esperar y llega tarde. Se dilata insoportablemente, como en la sala de espera de los dentistas, o en las colas de las autopistas.
Entonces parece explicarnos que el tiempo tiene una escala geológica, para la que nosotros somos meras anécdotas.

Celebración de la ausencia.

2010-11-09T11:53:00.000-08:00

Desde que te marchaste, me han sobrevenido todos los males.
Mi dieta se ha alterado: desayuno pasteles y croasanes,

pues se acabaron tus saludables cereales.
Ya, en tu gimnasio, no mantengo mis abdominales,

pero tomo cervezas mientras bailo en todos los festivales.
Camino desinformado y perdido,

de nuestro ordenado silencio de salón, expulsado,
porque te llevaste tu tele y todos sus canales.
Me refugio en el caótico humo de las conversaciones de los bares.

Me sorprendo persiguiendo a las mozas por los soportales.

Desde que te marchaste, he olvidado hasta los principios más fundamentales.
Y, ajeno al cambio climático,

se ha descongelado el casquete polar de nuestro lecho conyugal,
bajo las visitas de calidas borrascas borrachas y algunas tormentas tropicales.
Ahora, ya no practico nada el bridge, corazón.

Ahora sólo arriesgados juegos malabares.
Y he pasado de nuestro ordenado descanso dominical

a padecer hematomas y lesiones musculares.

Desde que te marchaste, no recuerdo ni donde quedan los puntos cardinales,
dudo más, pienso menos, y se me abren infinitas posibilidades.
Malgasto mis pensamientos en lo que definías como mis entretenimientos triviales,
Dedico mi tiempo a reír junto a los que tu llamabas esos amigotes míos tan vulgares.
Y he decidido volver la mirada al pasado solo para recordar cosas esenciales.
Por eso hoy tu nombre ha regresado a pasear por mis labios:
devuélveme ya la llave de la caja de caudales.

Una hora más

2010-10-31T11:59:00.000-07:00

Nunca lo hubiese pensado, pero el reloj no era tan mala gente, el reló hoy nos ha regalado una hora más. Una hora perdidos dentro del inmenso universo comprendido entre mi colchón y tus sábanas.
He abierto una mínima parte de un ojo, para escuchar como la lluvia acariciaba suave la acera de la calle, he sentido un ligero atisbo de frío, insignificante, pero suficiente para justificar ceñirme a tu talle, y, en ese mismo instante, tus manos han empezado a rizar mis cabellos. Seguro que ya llevabas un tiempo velando mi sueño, esperando impaciente para amanecer conmigo.
Mis manos han buscados tus pechos minúsculos, por el simple placer de ver estirar sus puntas hacia el campo de batalla. He mordido tu cuello hasta desatar la incontrolable marea con la que me anegas. Pero tu no me has hecho caso, una y otra vez, jugando, me has negado el camino que lleva a la fuente donde me sació. Reinando desde encima de mi, te aprovechabas de tu súbdito, tensando la cuerda, ahora cerca, ahora tan lejos.
Sujetado por las muñecas, atado a tu potro de tortura, has comenzado a morderme, descendiendo desde el cuello, entreteniéndote en mis inexistentes pechos, hasta llegar al lugar donde se concentra mi sangre cuando te veo. Te has aferrado fuerte a mi carne, has apretado y sacudido tus propiedades, mirándome desafiante a los ojos, has reconocido mi entrega y has dejado de mirarme.
Tu lengua se ha deslizado veraz por encima de la piel donde su presencia me duele más. Malas intenciones de depredadora, dientes afilados, destreza carnívora, la de tu boca, arqueando con sus susurros mi columna vertebral. Y mientras tus ojos marinos me amenazaban con que me ibas a derrotar, yo claudicaba y me dejaba manar.
Gloriosa como guerrera, para que se recuerde tu nueva victoria, dibujas con tu lengua sobre mi piel extraños jeroglíficos conmemorativos usando mi pintura salada, que luego, en un gesto de perdón y generosidad, intentas borrar con tu piel, hasta que quedamos pegados, mientras que yo busco desesperado respirar desde entre tus labios.

Fotografía: Olaf Martin

ready made malheureux

2010-10-23T03:59:00.000-07:00

Nadie lo pone en duda. Todos reconocen que domino la teoría a la perfección, todos sus entresijos, cada uno de sus claroscuros. Desde el teorema de Pitágoras a las segunda ley de la termodinámica, pasando por el código de navegación. Todos alaban que mis explicaciones de las leyes de la física y de la poética son claras, detalladas y amenas. Pero aún así, todos denuncian que no alcanzo a desenvolverme con presteza en el campo de la praxis. Cuando me desarrollo en el campo de la práctica, todos son caídas, golpes y equivocaciones. La pelota nunca entra, siempre termina rebotando en el poste o saliéndose del aro. E incluso cuando entra, el tanto no termina subiendo al marcador.
Yo me defiendo, alegando que entre la teoría y la práctica hay algo más que un paso.
Por eso, en esta tarde de ciencia normal, después de un nuevo ensayo que termina en error, al cerrar los ojos frustrado, recuerdo a Monseniour Duchamp y su Reddy-made malhereux.
El maestro dadá decidió dejar un libro de geometría colgado a la intemperie para ver si así el tratado aprendía cuatro cosas de la vida real. Por lo que abandonar mi manual de lógica matemática en el alambre del tendedero será también mi venganza.
El viento frío del otoño, la caída ordenada de las hojas, los aturullados chaparrones le ensañaran cuatro cosas básicas sobre la caótica vida real a ese libro cargado de principios inamovibles.
De ese modo, ahora, cada vez que vuelva a casa dolorido tras besar una vez más la lona de la vida real y vea en el tendedero el libro maltrecho y desencuadernado, le ofreceré un guiño de complicidad dadá, porque los dos estaremos enfrentándonos a la misma desigual batalla contra la realidad. Intentando nadar a contracorriente, mientras intentamos mantener secos nuestros principios.

Defender Mogadiscio

2010-10-03T03:03:00.001-07:00

Miras nuestra ciudad asediada, escrutas el horizonte devastado, los edificios derruidos y, fácilmente, crees que no queda nada en píe sobre el polvo abrasado. No ves. No entiendes porque seguimos dejándonos la piel aquí por defender Mogadiscio de la barbarie. Darías la ciudad por pérdida, permitirías a sus hordas continuar avanzando. Pero antes, clava tus dedos en este polvo que nos sostiene, quizás puedas diferenciar, entre la arena, las cenizas de todos los derechos perdidos que aquí dejarás enterrados.
Siempre nos quedará Kamchatka. Apéndice de esperanza. Territorio infinito que sólo existe en nuestros mapas mentales. Península cálida de costas abruptas dónde recuperamos las fuerzas, tomamos aliento tras la persecución y nos hacemos fuertes. Dónde la mirada y las palabras del resto de sus habitantes nos reconfortan: Tenemos razón. El pensamiento no puede tomar asiento. La lucha continua.
Resistir en Numancia. Debemos resistir el asedio. No dejar que la humanidad perezca. No importa que la ciudad haya caído hace ya tanto tiempo. Sus victorias jamás significarán nuestra derrota, porque incluso muertos y famélicos acudiremos al próximo combate. Qué la resistencia está incrustada en nuestro genoma. Que el afán de progreso es la única razón de esta estirpe de simios. La lucha por la defensa de la dignidad es eterna, porque no combatimos para salvaguardar un lugar. Combatimos para seguir siendo.
Y si algún día caen todos y cada uno de nuestros baluartes, y no tengamos donde guarecernos, dejad que sonrían los que nunca aprenden, porque no estaremos ni mucho menos acabados, porqué la resistencia es nómada y perenne. Nuestra necesidad de ser, infinita.
Ilustración: José Cendón

Por favor, una vuelta de tuerca más

2010-10-01T09:08:00.000-07:00

Calabobos

2010-09-26T05:07:00.000-07:00

Rayos y truenos. Cae agua a raudales. Dogs & cats. Gotas frías sobre las gotas malayas. Llueve sobre mojado. Ríos desbordados. Inundados todos nuestros bajos. Miles de salidas del cuerpo de bomberos. Desbordadas las rieras. Cegados todos los puentes.
Esos lodos y estos fangos. Todo está tan sucio, que nada puede arrastrar, la lluvia, de la tristeza de nuestras caras, ni del infierno de sus consciencias.
Tanto viento sembrando vendavales. El mercado saturado, no se irán los malos tiempos.
Miles de parados postrados y callados. Nuestros derechos recortados. 300.000 desahucios acumulados haciendo cola en los juzgados. Poca tormenta para tanto otoño. Cae agua a cabazos. El vaso no parece colmado. Aún nos tragamos todos los sapos. Se nos caerán las hojas pero aún no perdemos los papeles. Duermen tranquilos los afortunados.
Calados hasta los huesos, aún aguantaremos bajo este chaparrón sin movernos. Sólo constipados, solo consternados.
Tanto lluvia ha aguado nuestra sangre de horchata. Mientras ellos, impermeables, ven los truenos desde la barrera. ¡Menudo espectáculo¡ Parece que en medio de la noche se hace día. Tanta electricidad acumulada. ¡Que les parta un rayo! Nadie hará nada más, no tendrán paraguas los desvalidos.

La distancia de la sordina

2010-09-13T13:30:00.000-07:00

Ellos saben dónde vamos y porqué hemos llegado hasta aquí. Ellos conocen lo que nos ocultan y nos cuentan otras milongas. Ellos saben el valor de las cosas y que nosotros no valemos nada. Ellos se guían por la naval ley del mal menor: saben en cada instante que salvaguardar a todo costa (Ellos) y que se puede sacrificar (lo demás).
Ellos saben perfectamente a quien benefician sus medidas, a quien perjudican sus recortes y, aún así, miran a cámara con su semblante más serio y repiten que no hay más remedio que hacer lo hecho. Ellos mienten sin recato, defienden mentiras grandes como puños sin que les tiemble la voz, conscientes de que su palabra no vale nada. Incrédulos de que tanta gente les crea.
Ellos rectifican sin reparo. Ellos incumplen sus promesas extrañados de que haya quien las haya alguna vez creído. Ellos hacen lo que tienen que hacer, sorprendidos de que además tengan que dar razones a una chusma tan zoquete, tan incauta. Ellos guían el planeta por el camino recto, que sólo nosotros vemos oscuro y sinuoso; porque Ellos son los únicos que se ocupan del bien público y nosotros, zánganos hedonistas, retozamos en el lodo.
Ellos son los esforzados servidores de la patria y nosotros los hedonistas consumidores que sólo sabemos criticar. ¿Qué sabemos nosotros? ¿Con que derecho opinamos? Si nada sabemos de los intereses imbricados que están detrás, de las deudas que embargan a nuestro estado, a nuestro futuro, de las cantidades ingentes de dinero que debemos y no podemos devolver a los unos y a los otros; de los favores y compromisos heredados que tienen con ricos y con poderosos.
Nosotros vivimos felices, mientras Ellos trabajan duro por perpetuarse, porque la cosa no vaya a más. Nosotros no nos enfrentamos a los monstruos feroces que nos amenazan, son ellos quienes nos protegen de las tinieblas y los vahos que manan de sus alcantarillas. Ellos les dan lo que les piden y satisfacen su hambre para que nos dejen vivir. No importa cuanto hayamos de sufrir, Ellos negocian el precio, Ellos engrasan la maquina, Ellos se protegen para que el barco continúe a flote. Ellos, las ratas; nosotros, el lastre.
Nosotros, como niños malcriados y desagradecidos, queremos mostrar nuestro salvaje descontento cuando la cosa va mal. Nosotros, indefensos y desorganizados, defendemos nuestro derecho a la pataleta; y, en las fechas señaladas, cuando Ellos representan sus más descaradas patrañas queremos acercarnos a Ellos los insignes héroes patrios que nos guían. Abuchearlos y, si fuese necesario, insultarlos. Nosotros, agotados, famélicos, desahuciados, sólo queremos hacerles saber el desencanto que nos provoca sus actos, el asco que nos provoca su existencia.
Pero olvidamos que son Ellos, los sufridos servidores de lo público, los sacrificados, los santos varones, los que tienen la sartén por el mango. Ellos se miran los unos a los otros, enemigos incondicionales de uno y otro bando, y en seguida se ponen de acuerdo. Ellos se convencen que no son merecedores de la ignominia de nuestros abucheos, del peso de nuestros insultos, de la humedad de nuestros lapos. Y como no pueden cambiar nuestra opinión, se guarecen y nos apartan. Hacen crecer la distancia de seguridad que les separa de su amado pueblo por el que tanto se sacrifican, para continuar haciendo oídos sordos a sus insultos, que desde la lejanía les llegan en sordina, como si fueran pocos, como si no existiesen.

Lógico positivismo

2010-09-09T09:09:00.000-07:00

Basándome en el método de ensayo y error,
errando errático,
después de tanta equivocación, después de alguna lesión, hoy recomiendo, aconsejo y defiendo:
reír sin causa ni efecto,
el kaos o la anarquía por encima del mal establecido,
la desobediencia por principio y hasta el final,
ser enamoradizo y enamorarse de todo bicho,
la promiscuidad ante la duda,
el fracaso sentimental y repetir en septiembre,
las pérdidas de memoria selectivas,
el perdón sin olvido,
empezar algo nuevo y saber poner fin a lo muerto,
los abrazos que nos estrujan,
las ciudades ruidosas, sus rincones sombríos,
las obagas de los bosques, nuestra deriva sobre las olas en las playas
la naturaleza salvaje,
las picaduras de los mosquitos, los mordiscos de los carnívoros,
comer sin hambre, beber por beber,
hablar, cantar, contar… filosofar en la sobremesa hasta el alba,
las personas, los desconocidos, los de siempre,
la compañía de los nuestros, la soledad de los míos
y, sobre todo,
tomarse la vida en serio, jugar en todo momento.

Vagageant

2010-09-04T03:45:00.000-07:00

Moll fins als ossos pels aiguats de la gota freda, s’arrossega cansat l’estiu per sobre dels darrers dies de setembre, i malgrat que es beneficia del vent de cua, els rellotges fan vaga, i el temps no avança. Això, això s’acaba.
Fuig de l’estudi perquè la llum que s’esmicola per totes les persianes em recorda a tu. I em mossego els llavis com si fora jo el culpable i em rossego l’ungles nerviós per retrobar-te. I ets tu, en canvi, la que encara no has tingut el detall de presentar-te, la que encara viu tranquil·la buscant-me.
I vagegeant pels carrers malfamats de la meva ciutat, se’n perden les ganes de treballar i retrobo la meva ànima despistada mirant els vitralls, i ens anem a veure com canvien de color les cantonades, a veure com s’omplen de noves vides el que amaguen les persianes, a escoltar com trinen els animals sota les portades, com borden els ocells que es van per les rames.
Caminant sense sentit, arribo a la perruqueria per rapar-me les penes, i ben apanyat passo a comprar capses de somriures en el queviures de sota casa, i omplo d’ous i bolets el rebost per poder alimentar a tots els somniatruites que la meva pell habiten, em faig un bon sopar amb les lletres de les cançons que canten el muts.
I, havent dinat, em sorprenc mirant la lluna plena als ulls, sentint el moviment continuu del troç infinit de l'univers que es veu des de casa meua, i contant als estels un conte abans que es marxin fugaços, vells i cansats a dormir.

Aborreced el pasado

2010-08-31T11:02:00.000-07:00

Finalizadas las vacaciones, nos lamentamos durante largos días de la pérdida de nuestros deleites. Agotado el romance, nos arrastramos por el barro de la autoconmiseración durante semanas ante el injusto cierre patronal del cielo prometido. Nos aferramos al pasado. Esa naturaleza muerta que ya nunca podremos visitar. Pero recordemos que el pasado ya no es nuestro negocio, porque ya no podremos sobre él actuar. Borges ya nos lo advirtió: hasta Dios es impotente respecto al pasada, ya que ni siquiera Él puede modificarlo.
Despreocupémonos, pues, del pasado. Lo que nos interesa es ese presente que malgastamos en la melancolía, la rememoración y el recuerdo, mientras inundamos de baldías lágrimas las inocentes esquinas. Y, sobre todo, preparémonos para el futuro mejor.
Despreocupémonos del pasado del que hemos sido expulsados, porque éste nos posee. Pues de sus lodos estamos hechos. Con sus aciertos, con sus errores estamos tejidos. De sus lecciones, de nuestras reacciones bebemos. De lo olvidado, aprendemos. Pues sólo somos el relato de lo pasado, lo que del contamos y lo que del obviamos. Fruto del pasado, aferrémonos al fugaz presente, preparémonos para domar al indómito condicional hacia el futuro mejor.
Vivamos el presente, ahora, instintivamente, automáticamente, con alegría, con hambre, para cambiar nuestro futuro por sólo un instante, justo antes que se vuelva pasado y sea pétreo, fósil e inamovible, mientras las hojas permanecen en los árboles y las sorpresas en vilo. Salerosos, sin mirar atrás.

Os cargaré sobre mis hombros

2010-08-26T10:39:00.000-07:00

Si hace falta, cargaré sobre mis hombros la pesada bola del sol hasta conseguir un nuevo amanecer y empujaré con una palanca hasta hacer girar un día más a esta cansada tierra.

Si me obligáis, pintaré ojos de colores inusitados sobre vuestros parpados cerrados y esculpiré amplias sonrisas en vuestros fruncidos labios. Y si continuáis mudos, os recitaré afiladas palabras, revolucionarias palabras a gritos, mi boca bien pegada a vuestras orejas tapiadas.

Si vuestro olvido me provoca, derramaré sobre vuestros cerebros sin actividad viejas buenas ideas abandonadas sobre la bondad, la alegría, el amor y los juegos. Si aún así continuáis caminando arrastrando los pies, balanceándoos como zombies, os obligaré a enamoraos padeciendo mil mariposas en vuestros estómagos contentos e enchiré de deseo vuestros flácidos sexos.

Si aún así, seguís inermes, no me dejaréis otra que recoged vuestros sueños rotos, vuestros sueños olvidados, vuestras ilusiones traicionadas, vuestras esperanzas perdidas y, con todo su polvo acumulado, os las haré tragar.

Pero sólo hay algo que es bien seguro, no os permitiré mirar con astío al futuro, con desdén al presente, con aburrimiento al pasado. No os permitiré traicionar a los monos, ni a vuestros antepasados. Os cogeré de la nuca y os haré mirar de frente, a los ojos, a cada uno de los colores, a cada uno de los matices, a ver si de una vez por todas reconocéis vuestra suerte: Estar aquí, ahora. Que aún os dejemos estar entre nosotros, los que aún estamos vivos, reímos y bailamos.

Fotografía: Joey L

La costra del pan

2010-07-15T14:30:00.000-07:00

Después de amasar la harina y dejar fermentar la masa con esmero, el artesano introduce el bolo en el horno, allí dentro del infierno, a fuego lento, lamido por el cariño de las llamas se cuece el pan. Todo uno, crujiente costra protegiendo a la blanca y esponjosa miga. Duro envolviendo lo blando. Humilde manjar que ha alimentado a la humanidad y lo ha acompañado en su largo camino zigzagueante que le ha conducido hasta aquí, tan lejos. Y recuerdo como nuestras madres nos mandaban a buscar las barras recién horneadas a los hornos del barrio y como nunca llegaban estas barras intactas a casa, como en el camino desaparecía el corrusco, lo más cocido, lo más duro, habituándonos a roer. Pero ahora, nos gusta el pan de molde, blando, sólo miga, obligando a los industriales a tirar toneladas de cortezas, pura merma. Finos nos hemos vuelto.

Así, como nosotros nos comportamos, se porta la sociedad con nosotros. Nos olvidamos de lo duro. Miramos para otro lado e, incluso, con un poco de suerte nos olvidamos de su existencia latente. Merma inservible que tiramos a la basura. Miles de jóvenes que no sabemos educar y que cuando se acaba el trabajo de yunteros (peones, camineros, camareros) caen en la desesperación y en el paro. Jóvenes ignorantes que envejecen en barrios periféricos que es muy fácil de sortear si sólo paseas por la Gran Vía. Jóvenes envejecidos sin haber aprendido a escribir correctamente, a entender una ley, a exigir un recurso al que tienen derecho, a defenderse mutando en gusano a base de una nueva formación. Merma que se tira directamente a la basura. Dura corteza demasiado insulsa para nuestro paladar. Merma asumible para el sistema, que cree que puede subsistir desperdiciándonos, porque lo único precioso y preciado es la inmaculada miga. Pero despierta, observa, al contrario que con el pan de molde el volumen de lo desperdiciado es mucho, lo protegido es poco. Casi todos somos corteza, no valemos nada, podemos ser mermados. Sólo 4 se definen miga. Sólo 4 mojan.

animalferotgesabedorquehademorir

2010-07-07T14:52:00.000-07:00

Com l’estiu,
sóc un animalferotgesabedorquehademorirenpoctemps
i cremo els dies sobre les nits,
i no dormo sense caure dormit,
i he de respondre com animal ferit,
i atacar tot el que es mou abans de morir,
i ballo en totes les revetlles,
menjo de totes les fruites,
sense marcar-me cap més fita
que la meva llum extingir.

Com el goig,
sóc un mugródenoiaal’entraral’aiguafreda,
punxant com un instant,
i duro el que la brisa freda sobre el prat cremat,
i tot en la meva ment es revoluciona,
i tot en la meva pell s’eriça,
i imagino que ballo en totes les festes,
i bec de totes les copes
sense pensar en cap més fita
que la de perdre’m,
diluir-me i deixar d’existir.

Com un nen,
sóc un àngelcaigutmaldestrealcaminar
I ric com un babau innocent.
I entremaliat,
no recordo allò que creies que m’havies ensenyat.
Rauxa efímera que segresta el teu seny,
carnaval que penetra la quaresma.
I recordo com era enlairar-me,
i sobrevolar totes les revetlles,
sense recordar més fita
que la de evaporar-me, mesclar-me
i ser lluent quan arribi la fi.
Fotografia:Lara Alegre

Kalmita Berlinade

2010-07-03T05:07:00.000-07:00

Berlín: Ciudad derruida, devastada, sin casco antiguo de postín y barrios modernos con edificios de apellido ilustre, donde, sin lugar a duda, son los edificios okupados, que encuentras en los huecos de los patios de manzana, rellenos de impulsiva creatividad, la primera atracción de la ciudad. En cualquier pared, un graffiti gritando; en cualquier espacio muerto y resucitado, un artista creando desde su soledad; en cualquier grieta, de espaldas al pensamiento único, sin sentido y sin norte, una fiesta, una cerveza…. cualquier otra cosa diferente o similar.

Berlín: Ciudad dónde nadie corre y los rostros no parecen abotargados por el estrés; donde sus ciudadanos visten como quieren, con prendas de segunda mano, que reinventan a sus nuevos propietarios, que se estiran cual lagartijas sobre el primer metro cuadrado de hierba que encuentran con el objetivo imposible de broncear sus carnes. Ciudadanos que juegan con sus hijos en los parques y te miran mal si no dejas de trabajar para mimarlos.

¿De dónde vienen? ¿por dónde han pasado? para haber aprendido que el dinero no es importante, que no sirve para nada un coche, que la moda debe permanecer cautiva en la revista, que sólo el tiempo es un tesoro, que lo importante está frente a uno, alrededor de uno, o como muy lejos, dentro de uno. Donde las obligaciones no mueven nada, y sólo una cerveza los arrastra.

Conocimiento necesario

2010-06-30T14:51:00.000-07:00

Sin más

2010-06-20T10:30:00.000-07:00

Llegas y detienes el tiempo. Subrepticiamente, levantas diques para separarnos del devenir, y la vida se estanca. Flota en medio de tu deriva mi lecho, como una isla. Profundo océano de aguas calmas, de aguas cálidas, que se extiende bajo un intenso cielo azul, sin señales de un horizonte próximo, donde la costa ni se imagina.

En la bajamar mi cuerpo como seco arrecife te aguarda, como molusco hambriento te espera. Naufrago sediento aguarda tu retorno a su orilla. Hasta que, sin más, tus tropas desembarcan en mi playa, toman posiciones, borran antiguas huellas y mensajes escritos en la arena, refrescan mis pies, despiertan mis tentáculos, se filtran por las grietas de las rocas, sumergen mis defensas, remolinan mis cabellos.

Y en la pleamar soporto tus envites, tus olas me erosionan, tu espuma se seca sobre mi piel grabando tatuajes efímeros de significado encriptado.

Flujo y reflujo. Constante y continuo.

Y tras el temporal, tu calma. Tus aguas arrastran hasta mis costas los restos de tu propio naufragio. Y en mis antiguas arenas, languidecen tus horas. Sin más, sin hacer nada más.

Voracidad

2010-06-10T13:52:00.000-07:00

Nada sacia a la bestia. Su apetito es infinito y continuo. El hambre la tortura de tal modo que le impide cualquier recato. Debemos descartar que se imponga cualquier límite, debemos desdeñar que respete ni lo más sagrado. Devora a nuestras hijas, no hace ascos a nuestras ancianas. Las mandíbulas del monstruo no pueden ni por un segundo dejar de mascar, parar de triturar. Y si un día acaba con todos y cada uno de nosotros, no dudará en fagocitar a sus hijos. E incluso cuando ya no quede nada lo veremos consumirse asimismo, empezando por sus pies. Tal es su ansía.
Temed. Este monstruo es real y nos rodea. Ya nos devora, nos exprime, nos sustenta y nos absorbe. El sistema capitalista dirige nuestras vidas, mientras nos digiere. Su voracidad no tiene límite. ¿Qué puede satisfacer a los capitalistas que no pueden gastar sus fortunas ni en miles de años que vivieran? ¿Qué gula les domina para que aún saciados continúen sangrándonos y desgarrando el planeta?
Estos pocos hasta dónde llevaran el sufrimiento impuesto a tantos, un sacrificio que tan poca satisfacción les provoca. Ya han dejado a ¾ partes de la humanidad bajo el umbral de la pobreza, ya condenan a miles de niños recién nacidos al hambre en vida, ya extienden su sufrimiento cada día a más países, y atacan constantemente cualquier construcción del estado del bienestar hasta en Europa, sacrificando la salud de nuestros enfermos, las pensiones de nuestros viejos, la educación de nuestros hijos.
¿Hasta cuándo los muchos atemorizados, como en los cuentos, llevaran de motu propio a sus vírgenes maniatadas a la entrada de la guarida de la alimaña? ¿Cuál será el esfuerzo máximo que podrá sostener el vulgo antes de crujirse, transformarse y devolver el golpe a dentelladas?¿Quiénes son los sabios que recomiendan a nuestros débiles y míseros gobiernos que nos aprieten las tuercas? ¿Quiénes los eligen, los señalan y los proclaman sabios? ¿Quiénes y por qué les pagan para que den siempre los mismos consejos y apliquen la misma receta a base de aceite de ricino a todos los países desdichados? Y sobre todo ¿dónde viven, por dónde pasean, dónde juegan esas sierpes? ¿Cuáles son los nidos ponzoñosos que debemos quemar o hacer volar? Señalémoslos. Marquemos a las alimañas para que no se acerquen a nosotros, para que les teman nuestros niños y crezcan aprendiendo a tirarles piedras. Eduquemos la ira del pueblo para que, sensato, se enfrente a la hidra.

La importancia del relato

2010-05-30T14:32:00.000-07:00

En este mundo de prisas, no se acostumbra a dedicar el tiempo necesario para saber quienes somos, es más rápido y más fácil escuchar que dicen que somos. En el mercado ese papel lo realizan las agencias de rating. Ellas dicen lo que valemos y otorgan o sesgan la confianza que depositan en nosotros los inversores. Estos años España había gozado de su cariño verdadero, ese que se compra con dinero. Y nos habíamos esforzado mucho por agradar a estas suegras despiadas. Entre otras cosas, no crecieron nuestros salarios mientras duraron las vacas gordas. Pero ahora empiezan a decir que no somos fiables, que no valemos nada. Y toda nuestra suerte está en manos de su relato, en lo que cuentan por allí, en los corrillos de los mercados.
Es triste que el PIB de una nación dependa de lo mismo que la honra de una doncella decimonónica, de los dimes y diretes de las alcahuetas que venden remedios y pócimas ponzoñosas en las esquinas más oscuras de los mercados. Decían que las agencias de raiting eran objetivas e imparciales, pero ¿quién puede hoy creer en su imparcialidad, cuando la crisis ha sido provocada por sus engaños en la valoración de empresas privadas y deudas públicas? ¿Quién puede hoy creer en los juicios del mercado, cuando cuatro operadores de fondos de inversión emborrachando su ego en una cena en Nueva York pueden decidir atacar una moneda o un país? Pero nadie consigue ponerle el cascabel al gato.
Y que nos queda para aguantar el envite y superar sus embustes, sus rumores y sus engaños. Ellos dicen bajo los balcones y en los portales que la economía española está al borde de la bancarrota, que si nuestro déficit público, que si nuestra balanza de pagos, que si nuestro endeudamiento familiar, que si nuestra estructura económica. Dicen que todo lo hacemos mal, que todos nos duele, que no nos podemos levantar. Y a nadie le importa que nuestros números sean mejores o igual de malos que algunos de los grandes. Tan buenos o tan malos como Gran Bretaña o Holanda.
Pues ante sus mentiras sólo queda nuestro relato. En este momento, dejémonos de cuentos, el enemigo está fuera, y hemos de defender la marca. Y la marca es España, más que nos pese a unos cuantos, pues todos dependemos de recuperar la triple A de nuestra deuda. Así que hay que estar a favor de la roja. Nuestros productos son los mejores. Nuestro sistema financiero el menos dañado. Nuestro gobierno el más acertado. Nuestros empresarios los más diestros, los más innovadores. Nuestros obreros los más entusiastas, los más abnegados. Nuestras playas las más hermosas. Que los trapos sucios ya los lavaremos en el vestuario, de puertas a dentro. Eso sí, si ven a un especulador financiero, denle, bien fuerte, mis recuerdos, que la española cuando besa, es que besa de verdad.

No todo, tanto.

2010-05-25T14:16:00.000-07:00

La mitad de los días que pasan son pares.
El 60% de los besos que vivo, no los recibo,
Casi todas las cosas que pasan a mi alrededor no las percibo.
Pero todos las lágrimas vertidas inundan los mares.

Eres tú, la única persona que declama cuanto vales
No todo. Embusteras son tus palabras, tus ojos, mentirosos,
temerarias son tus caricias, tus movimientos, maliciosos.
No sé por donde te me has metido, ni por donde te sales.

Me elegiste entre tales y cuales
Pero yo contigo no quiero nada, debo ser mal comerciante,
No tanto. Porque cada vez que te veo, lo dejo todo y te pongo delante.
No sé si son tu besos o tu poderes mentales

Cada vez que yo entro, tu sales.
Me repito que la perfección es enemigo de lo bueno.
Me resisto y no todas las veces que me tocas, sueno.
Y aún así cada vez que te veo se me pasan todos los males.

Me recuerdan, que ni la mitad de tu uva duerme en mis lagares,
que me llevas y me traes, desorientado, perdido y cautivo.
Me repiten que lo que haces conmigo no es de recibo,
y aún así por tus huesos voy de romería a los santos lugares.

Sé perfectamente que en mis bolsillos no vas a dejar dos reales,
Pero cuando me susurras tus ideas al oído, toda la piel se me eriza,
y ya no busco más que, en la cama, tus palizas.
Me pierdo entre tus labios, me olvido, y ni recuerdo mis ideales.

Así que no preguntes más por todos los bares,
quién es el último que me ha visto,
que todos me esconden, porque saben que no te resisto.

Que toda la felicidad que me regalas no se la merece el último de los mortales.

Fotografia: Raul Ubac

El sudor de mi frente

2010-05-18T13:48:00.000-07:00

Guárdeme el cielo de la dignidad que concede el duro trabajo, aléjenme todos y cada unos de los más suculentos infiernos de la gloria ganada a pulso, atadme fuertemente al palo mayor para poder soportar los cantos de sirena del reconocimiento profesional, alejadme de los premios y tribunas, permitidme caer ante la más humilde tentación, mantenedme separado de la responsabilidad profesional, de las palabras de reconocimiento, que no soy más que otro simple primate con un ego siempre hambriento que no sabe en que ocupar sutiempo. Guárdate tú de darme palmaditas en la espalda, que como cualquier macaco, muerdo.

Ahora que no encuentro una causa ética por la que perder la vida, ahora que perdí las ganas de haced la revolución, de poned bombas para cambiar esta birria de mundo mediocre que me toca habitar, ahora que mis atractivos ya no llaman la atención de todas las muchachas de la villa, ahora que no me puedo pasar las noches encendidas en medio del rock’n’roll, apartadme del trabajo. Dejadme aquí despistado, entretenido con mis juegos, buscándole las tripas a tus juguetes, para que con el sudor de mi frente sólo gane las cosas por las que vale la pena sudar: la sonrisa de los niños, la confianza de los viejos y las vocales quebradas de tu garganta.

Expulsado del planeta pirulteta

2010-04-21T13:47:00.000-07:00

Recorro su espacio exterior, acompañado por los restos de los satélites orbitales en desuso y evitando colisiones con el resto de la basura sideral.
Dibujo circunferencias en el vacío, pinto de alegres colores los círculos viciosos que encuentro en mi camino, mientras la pescadilla que se muerde la cola, me dirige una forzada sonrisa maliciosa.
Echo el arroz a la paella cuando creo que sólo quedan veinte minutos para que encuentres el camino de mi casa, y tengo toda mi carne en oferta, para poder dedicar todas las ganancias a comprar un pasaje para un viaje guiado por todos los estanques de tu primavera.
Piropeo a las abuelas cuando salen de la peluquería, consuelo a los holligans cuando pierden sus principios y sus finales, divierto la espera en la cola del pan contando mis derrotas aderezadas con un poco de sal, y a los niños que se comen las acelgas, les regalo volteretas.
Y los días en que caen fuertes aguaceros, espero encontrar, tan fácilmente como ocurre en mis sueños, alguien que me quiera salvajemente sólo y exclusivamente por mi cuerpo, sin importarle ni un poquito lo que cruza por mi mente, ajeno a mis ideas de birlibirloque, a mis neuras descoloridas, a mis miedos aburridos y a mis ganas de escapar.
Expulsado del planeta piruleta, aún estoy a tiempo de comprar una entrada en la reventa, dispuesto a pagar más caros mis mariscos y pecados, y a volver a subir a tu noria, para pasar miedo subiendo, para pasar miedo bajando, siempre que malgastes en mi todas tus sonrisas.

No m'has trobat

2010-04-16T17:05:00.000-07:00

Una mirada, un retall,
el que el meu cor es posi a tremolar,
un somriure, un detall,
un que sigui per jo un gran regal

i a vegades, sembla que en mires,
sembla que em toques,
i encara no m’has trobat

petites coses
petits moments
no et preocupis
encara són dins meu
passi el que passi
vingui el que vingui
per jo mai més
mai més

i a vegades, sembla que en mires,
sembla que em toques,
i encara no m’has trobat

Canço: Delên, http://www.youtube.com/watch?v=velITKQ6ggM

Ciudadela interior

2010-04-04T03:50:00.000-07:00

Aquí, sobre la fresca hierba de la primera primavera, bajo el calor tímido del sol que intenta dejar de ser invierno, en el interior de mi ciudadela, se mantienen intactos y firmes los últimos bastiones que defienden mi sonrisa y mi calma.
Bajo esta luz, dentro de esta música es más sencillo sentir el movimiento continuo del cosmos, las endiabladas zigazagas del kaos, en un baile perpetuo que busca un elegante equilibro entre el placer y el dolor.
En el parque, ciutadela exterior, sonríen los niños casi tan felices como los canes que los persiguen lengua fuera, extienden sus pareos sus padres y, sobre ellos, ofrecen sus cansados cuerpos al sol, esperando que los fertilicen, y a su lado se acercan sus mujeres que tejen un instante de olvidada y efímera felicidad.
Calman mis heridas, el ir y venir feliz de las otras vidas. Los besos apasionados que percuten, ajenos a mi, pero a mi lado. Los juegos de los muchachos. La deriva del resto de los solitarios. Iluminados todos por el sol, siempre tan democrático. Porque la vida sigue aquí, aunque nos guardemos de ella, la ignoremos o evitemos mirarla a los ojos. Esos ojos suyos que nos hipnotizan y nos obligan a sumergirnos en su juego perpetuo, en su feria continua, de ínfimas derrotas y grandes premios.
Y es aquí, sobre la hierba, bajo el sol, rodeado de sus alegrías, desde donde mis huesos maltratados, mis nervios anudados se desperezan y recuerdan que nada demolerá mi ciudadela interior, donde guardo mi utopía chiquita, mi mirada infantil y al genuino primate que sostiene mi piel.

Cualquiera puede ser pobre

2010-03-23T12:42:00.000-07:00

Lamentablemente, cualquiera puede ser pobre, no se requieren estudios ni titulaciones para ser indigente. No existen colegios ni asociaciones que limiten el acceso a tal condición. Ningún examen u oposición regula la obtención de tal calificación. Y ni tan siguiera es necesaria la menor vocación, un simple descuido o una jugarreta del azar pueden elevarle a esta situación.
Lamentablemente, al no estar regulado el flujo, limitado el cupo, ni reservado el derecho de admisión el número de miserables tiende al infinito. Sorprendentemente, la mano oculta del mercado no regula su número, a pesar de constituir una oferta que no es exigida por demanda alguna.
Lamentablemente, la ausencia de dedicación, de uso o utilidad, e incluso de remuneración no detiene su número. Los indigentes se caracterizan por requerir de mi poca energía, de necesitar un volumen muy exiguo de inputs para reproducirse y amontonarse en los bordes más oscuros de nuestras sociedades. E, incluso, la facilidad para la pobreza de nuestras ciudades es motivo de reclamo y llamada para pordioseros foráneos, naturales de otras regiones dónde ser pobre es mucho más complicado.
Lamentablemente, se puede ser pobre en contra de los continuos y extenuantes esfuerzos que nuestra sociedad ha dedicado para exterminarlos. De nada parecen haber servido los buenos mandatos de las religiones a favor de la caridad, la asunción de la educación obligatoria, la conquista del salario mínimo interprofesional, la renta mínima de inserción, o el denodado esfuerzo diario de los servicios sociales ante la tozuda resistencia del pobre de solemnidad para no perder su intrínseca condición.
Lamentablemente, se puede mantener la condición de pobre a pesar de los cuantiosos presupuestos dedicados por las administración y los filántropos para la erradicación de esta lacra social. De nada parecen haber servido las limosnas, las ollas calientes, los aguinaldos, las cajas únicas de la seguridad social, ni los impuestos progresivos que trasladan renta de los más ricos hacia los pobres con la intención de disolver su indómita condición.
Lamentablemente, a pesar de los continuos esfuerzos públicos y privados, cualquiera puede mantenerse firme en sus trece y continuar siendo un muerto de hambre. Dejar de pagar los créditos que contrató a sabiendas de que no los podría pagar, renunciar al trabajo que no tiene, adoptar una dieta baja en proteínas y desequilibrada que le conduzca a la desnutrición, perder la casa para gozar de las estrellas como techo, o ver como se gastan las coderas de sus jerseys y se rompen las culeras de sus pantalones para adquirir esa estética grunge que tanto les gusta ostentar.
Lamentablemente, no entendemos como se esfuerzan en no ser compatibles con la multiplicación de nuestros dividendos, como se obstinan en no consumir nuestros productos, como se obcecan en no acumular riqueza, ni abrir cuentas de ahorro en nuestros bancos. Como se mantienen voluntariamente al margen de este paraíso social que hemos construido y donde, a pesar de las continuas invitaciones a entrar y medrar, rehusan morar.

Dissabte 20, 18:32 hores

2010-03-20T05:22:00.000-07:00

Sincronitzats estan tots els rellotges i l’activitat és més frenètica, conforme l’hora avança.
Tots els capullos estan preparats par brotar, mentre que totes les floretes es terminen de pentinar .
Tots els insectes treuen sas antenes per captar la freqüència per on s’emetrà la notícia.
Tots els borinots enceren sas ales i treuen brillo a sas carroceries tuneades,
Repten tots els gusarapos, obrint-se pas sota terra, per no perdre’s el moment de veure-la arribar,
i els cargols treuen sas banyes i les granotes canten, com sempre, sota sas rames
i les mosques, con bones francotiradores, tomen sas posicions sempre darrera de valtres orelles.
L’activitat és, cada minut que passa, més frenètica sota terra i sota sas teules de les teulades,
i la marmota aprofita els darrers cinc minuts de la seva hibernada,
i les maduixes de temporades ja estan totes ben ordenades en sas capses recent estrenades,
i les obscures golondrines ja giren la darrera cantonada, ja estan a punt d’arribar.

Sincronitzats estan tots els rellotges i l’activitat es més frenètica conforme l’hora avança.
A totes les al·lèrgies els comença a picar el nas,
a tots els morts els comença a bullir la sang,
als nois i a les nenetes els instints se’ls desperten, i no se’ls pot aguantar,
L’avi Ramon, no s’oblidarà i, com sempre, baixarà a pel primer pom de margalides per a la Sra. Montserrat.
I jo, mentres tant, em disposo a veure-les passar,
se m’inflamen les hormones, se’n manifesten els bioritmes,
se em desperten les emocions, i se me escapen les intencions,
i els meus peus se me’n disparen i em trobo ballant per casa...
i des de l’altra costat del carrer, en el seu balcó, se’n riu de mi la sra. Tomasa.
I jo ja no em moro de vergonya que son les 18.32 del dissabte
i la primavera a pres el govern, de totes les coses,
i ja dins meu no queda més hivern.
Il·lustració: Ellen koi

La libertad en el vacío

2010-03-17T14:28:00.000-07:00

En principio, podría pensarse que moverse o avanzar en el vacío debería ser más fácil, más cómodo y menos cansado que en una atmósfera gravitacional, ya que nada ni nadie opone la más mínima resistencia a nuestro avance o a nuestras intenciones, y que, en ausencia de peso, deberíamos movernos gráciles y livianos. Pero, todo lo contrario, en el vacío el desplazamiento es casi imposible. Nada te sustenta, nadie te sostiene y, en ausencia de puntos de apoyo o agarres, el movimiento es imposible.
Nada nos detiene, no existen arenas movedizas, ni oscuras ciénagas, ni imbrincadas junglas en el vacío que dificulten nuestros pasos, pero el avance es casi un sueño, escapar casi una quimera.
Sin ayuda alguna del exterior, sin soporte para una palanca, todo movimiento depende exclusivamente de la energía interior de los cuerpos suspendidos o, en último caso, de la fortuna de ser atraído por un campo gravitatorio que pase por allí.
El astronauta en sus paseos espaciales conoce el peligro y se aferra a los vínculos que le salvaguardan del vacío, pues desconfía de su energía interior y, más aún, de la benevolencia de los cuerpos celestes.
En el mismo sentido la libertad absoluta también impide nuestro movimiento y el desarraigo nos atenaza. El exceso de opciones ciega nuestra capacidad de elección y provoca la inmovilidad. Así, el nómada que no tiene nada, no puede desearlo todo, sino quiere condenarse a caminar en círculos hasta su extenuación. Eso dicen que dicen los posos del café suspendidos en mi taza vacía. Pero yo todavía no me he apurado.

1ª lección de marxismo emocional

2010-03-13T01:13:00.000-08:00

“Los hombres, a quien pierde el deseo, harían bien en limitarse a sus necesidades”, nos dice Karl Marx, sin temer que hombres y mujeres se pierdan en la concupiscencia y se olviden de los medios de producción, acabando con el sistema, sin necesitar de la revolución.
Pero Marx en La ideología alemana ya nos advierte que la zanahoria nos impide ver el presente. El hombre que gracias a su intelecto se ha liberado del yugo de la naturaleza, no debería tener ningún problema para satisfacer sus necesidades. Gracias a las máquinas, podría liberarse, poco a poco, del castigo divino del trabajo. Pero el deseo aboca a la humanidad a la desigualdad, a la injusticia y el hambre. El deseo a la de acumulación nos conduce al saqueo y la infelicidad de la humanidad.
Y a nivel individual, el deseo es lo que no tenemos, nuestras expectativas, aquello a lo que aspiramos. El deseo es aquello por lo que nos dejamos la piel trabajando, lo que nos hace olvidar nuestros principios y, si es necesario, vender a nuestra propia madre.
El deseo es siempre algo más de lo que tenemos. El deseo es ese desajuste de origen que nos impide estar acordes con lo que tenemos. Buscar más allá. El deseo ha movido el mundo y creado el arte. El deseo ha arruinado la vida a los mortales, porque la vida basada en los deseos carece de sentido, al ser ajena de la realidad.
Cubrir las necesidades nos daría muchísimo menos trabajo. Nos costaría mucho menos dinero. Muy barato nos saldría obtener un poco de comida, un techo donde guarecernos, algo con que abrigarnos y miles de juegos con que entretenernos.
Pero el sistema se ha dotado miles de objetos de nuestro deseo, que nos tienen atados a la noria y nos obliga a trabajar. Más grande, más nuevo, más caro.
Y, en las emociones. El deseo está siempre en alguna otra parte. Lo mejor es enemigo de lo bueno. Poco trabajo nos daría ser feliz con quiere serlo a nuestro lado. Escapamos a la detención del tiempo, corriendo en busca de lo que no tenemos, porque lo que no tenemos no tiene los inconvenientes que tiene la realidad.

Extraviado en el crucigrama

2010-03-04T14:43:00.000-08:00

Todos estos días he extraviado la mirada,
no hallaba a nadie, no encontraba nada.
Todos estos días he perdido la mirada,
no sabía a dónde iba, por donde caminaba.

Círculos concéntricos, vueltas sin sentido.
Preguntas silenciadas, llamadas sin respuesta.
Ausencia de palabras en el diccionario,
Ninguna entrada en la Wikipedia.

Maldito crucigrama, puñetero sudoko,
dónde guardo la clave para entenderme por entero.
Santo cielo estoy perplejo,
de que entre tanto aficionado, nadie me dé un consejo.

Todos estas noches he extraviado la sonrisa,
no bailaba en la cocina, todo lo hacia con prisa.
Todos estos días he perdido la palabra,
no piropeaba a las abuelas, a nadie contaba nada.

Preguntas retóricas, diálogos de besugo,
multas de tráfico, recibos impagados.
Ni una prenda limpia en el armario,
Ni restos de migas del salario.

Santo cielo desajustado, estoy perplejo y azorado.
Incomprensible orden natural que gobiernas las cosas,
haz que en veinte días vuelva la primavera a mi lado,
que el planeta no para de dar vueltas…
y estoy asustado.

Celebración de la nada

2010-02-27T02:32:00.000-08:00

Otro sábado: Horóscopo poco propicio. Climatología adversa. Txirimiri inofensivo ante la sequía que cuartea mi piel. Lluvia molesta que humedece mis ropas, apretándolas, aún más, contra mi piel claustrofóbica. Calabobos que me impide atravesar la ciudad silbando sobre la bicicleta, tras la sensación de fuga de mi mismo, en búsqueda de una huída hacia ninguna parte.
Poca luz. Poca gente en los parques. Durante la semana, ninguna victoria.
Aún así, vida:
Miles de transeúntes esquivándose para no colisionar. Miles de peatones cruzando sus trayectorias a la nuestra. Y tras sus anónimos rostros grises o apresurados, agazapada vida, descarada vida: penas, preocupaciones, aburrimiento, respiraciones, pasiones,… alegrías.
Y sin pensar en nada, allí, junto a ti, la Vida.
Aún intentando mantener la mente en blanco, cientos de personas atraviesan tu cerebro, protagonizando recuerdos, anhelos, deseos.
Y al margen de tu control, mientras cruzas las calles o atraviesas las páginas en blanco, apareces y desapareces de los cerebros de unos u otros. Independiente Vida que camina sin preguntar, sin pedir permiso, sin esperar.
Quizás mañana te diga alguien: -Ayer pensé en ti.
Y, como sobre la calle cae fina y parsimoniosa la lluvia lenta, sobre mis huesos cae parsimonioso y húmedo el tiempo. Nada más que tiempo lento, sin música.
Aún así, vida. Así, vida.
Hoy de momento, nada más que celebrar. Sólo la Vida.
Fotografia: Jhononabike

La transcendencia del vendedor de futuro

2010-02-20T03:16:00.000-08:00

El ser humano es el único animal conocido que ha escapado del presente continuo en el que residen el resto de las alimañas. Es consciente del pasado ya acontecido: puede enorgullecerse de los meritos acumulados, al tiempo que debe padecer los remordimientos cultivados.
Pero más intrigante que el relato del pasado e, incluso, más sabroso que el deleite del presente, es disfrutar con la invención del futuro, más aún, con la reinvención, a cada instante, de nuevos futuros como apuestas determinantes, como esperanzas constantes.
Pero el relato del futuro que escuchamos, o queremos escuchar, va más allá de un pronóstico fundamentado en un pormenorizado análisis de secuencias, variables y probabilidades. Las proyecciones y horizontes que barajan estadísticos y matemáticos a nadie satisfacen. Se convierten en especulaciones y estrategias de futuro en cuanto caen en las manos de los gestores de lo privado y de lo público. Se transforman en mera futurología de salón cuando los mismos datos distorsionados llegan al simple peatón, abrumado por la necesidad de tomar una importante decisión (cambio de trabajo, compra de un inmueble, elección de un partner para iniciar una relación). Y se vuelven la única esperanza, a la que se aferran como a un clavo ardiente, los desesperados, que en ausencia de un presente valido, siempre esperan cambios radicales en los próximos instantes.
Es en este punto, en el que se evidencia la trascendencia social de los vendedores de futuro para la vida de los humanos. Pues en nuestra pequeñez, en nuestra inseguridad congénita, en nuestra cobardía intrinseca exigimos a los contadores del cuento futuro que nos garanticen que el sol volverá a salir mañana, que después de este domingo volverá a ser lunes otra vez.
Es esa promesa de normalidad, la que nos permite levantarnos cada día para ir trabajar de sol a sol, pagar la hipoteca o ahorrar, sabiendo que no habrá ningún corralito que evapore nuestros esfuerzos. Es ese relato el que nos permite seguir con nuestras vanas tareas diarias, porque de momento no es urgente ponerse ahora mismo a follar como malditos, ya que a pesar de la crisis, el mundo no se va a acabar.
Exigimos que por decreto mañana haga sol y buen tiempo. Exigimos que nos cuenten mentiras los políticos, porque la salud del PIB no depende de los datos estadísticos si no de la sensación de confianza de la población. Porque si nos dicen que mañana será jauja, gastaremos como locos sin ahorrar nada, porque si nos dicen que mañana llega el Apocalipsis se colapsa el sistema porque nos escondemos hibernados en nuestra madriguera y los hámsters humanos no mueven la rueda… no producen… no gastan… y quiebra el sistema.
Exigimos a nuestra pareja la promesa de amor eterno, de fidelidad constante y le advertimos que de ser infiel, calle. No queremos saber la verdad, porque sólo la creencia en un futuro mejor garantiza su existencia.
Ilustración: Shaun Tan

Oración de la elocuencia

2010-02-14T03:40:00.000-08:00

Santísima trinidad:
inspiración, elocuencia y concreción
ten piedad de este vuestro humilde servidor.
Musas volved a visitarme,
que está a punto de vaciarse el refrigerador.
Traed bien repletos vuestros tuppers,
que no sé que decir, ni que contar.

Deseo que sea una razón exógena.
Pero llevo días que cada vez que me enfrento al folio en blanco,
pierdo el pulso por KO y salgo con el ego amoratado.

Que se me traban los dedos sobre las teclas llenas de aristas.
Que me cuesta acercar un verbo a un sujeto, arrimar un adjetivo a un sustantivo.
Que todas las palabras se repelen entre sí,
como si acercase imanes por el polo equivocado.
Que las frases, ya formadas, han dejado de tomar mi cerebro al asalto.

Debe ser el invierno.
Debe ser el sueño que arrastro.
Deben ser las prisas que me empujan de un sitio a otro,
sin darme lugar ni para la reflexión, ni para lo inútil,
inútil, pero tan necesario.
Debe ser la crisis o la deflación.
Debe ser por la arritmia de mi deshabitado corazón.

Dame fuerzas Virgencita de los Pisapapeles, patrona de los deslenguados,
Santas Labia, Prosa i Verbigracia,
Santos Charlatán, Monólogo y Desparpajo,
a vosotras acerco mis cirios
a vosotros yo me encomiendo.
¿Qué decir que signifique algo?
¿que contar que tenga gracia?
Por amor al verbo, acercarme las palabras.

Marcas blancas

2010-02-12T12:03:00.000-08:00

Ilustración: El Roto