Hay veces que parece que el agua está estancada, la noche está cerrada y la suerte echada.Hay veces que perece la esperanza, pero sólo es un instante.
De este sueño intranquilo me rescatan los pájaros de tu patio,
me despiertan tus labios y escucho las risas que aún nadie ha pronunciado.
Y en seguida recuerdo que la vida es domingo, canción sin fin, noche de estrellas y un rato en el jardín.
Lluvia cayendo por tu pelo, verdín en los vaqueros, vermut en las terrazas, arena de playa en la sala.
Y mientras tomo tu café, decido que me voy a inventar un plan para escapar hacia delante, aunque no lleguemos a ninguna parte.Porque aunque se empeñen, nada ha cambiado: sólo soy yo el responsable de mis juegos, el comandante de mis vuelos, el explorador de estos suelos y he de mantenerme ajeno al fuego cruzado de los malos que siguen agazapados, porque aún brillan los días, no acierto nunca la canción que tarareas y sobra algo de calderilla al llegar a fin de mes.
Parafraseando a Standstill
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